Доктор Фрэ(й)д - стр. 29
— Смотри, доктор Браун здесь. Он что, и здесь принимает? — я продолжала шептать, а Хлоя, наконец, сообразив, в чём дело, осматривала помещение в поисках моего психотерапевта.
Сердце загрохотало, а мозг принялся выдавать картины последнего сеанса.
Божечки-и-и, как хорош. Его невозможно не заметить, в любой толпе мой взгляд сразу рассмотрел бы этого мужчину. С удивлением поняла, что испытываю ревность, наблюдая, как Фрэд любезно общается с одной из пациенток клиники. Он ей нравится, это видно даже на расстоянии. Уверена, она точно хочет исправить устричку, потому что больше просто нечего. Разве что, уменьшить грудь. Такие операции проводят?
— Как же ему идёт белый халат, скажи? — попыталась найти поддержку, но задумалась. — Кстати, а почему на нём халат? Когда ты была у него на сеансе, на нём был халат?
Сильнее сжала пальцы на плече подруги, и она вырвала руку, продолжая рыскать глазами по холлу.
— Да где ты его видишь? Я что, ослепла?
Удивлённо уставилась на подругу и проследила за её взглядом.
— Хло, ты смотришь прямо на него. Метрах в десяти, чуть правее, — наводила на нужный объект. — Вот… Вот же он!
Хлоя перевела на меня убийственный взгляд, и внутри появилось какое-то колющее ощущение. Стало тревожно и страшно.
— Что? — взволнованно спросила. — Почему ты так смотришь?
— Эни, это не доктор Браун.
На несколько секунд я полностью выпала из реальности, прогоняя в воспоминаниях первую встречу, второй сеанс, третий... Его взгляд напротив моего, пока мы держались за руки, его руки на моей спине… Эти руки! Руки этого человека! Я же не сумасшедшая, в конце концов.
— Что ты такое говоришь? Я три раза была на его сеансах. Это доктор Браун. Эф Браун. Фрэд. Эф — Фрэд. Конечно, это он.
Подруга смотрела на меня, не моргая, и я видела, что шестерёнки в её голове сейчас работают на полную мощность.
Хлоя, мотнув головой, полезла в сумочку и, выудив телефон, зашла в интернет поисковик.
Я не видела, что за запрос она вбивает, но тучи, сгущающиеся над моей головой, пугали всё больше и больше.
Снова посмотрела на мужчину. На доктора Брауна. Психотерапевта. Он закончил беседовать с девушкой и скрылся в узком коридоре, и я подошла к дивану, ощутив острое желание немедленно присесть.
— Вот, — ко мне подошла Хлоя, подсовывая под нос картинку, с которой на меня смотрел совершенно незнакомый мужчина лет сорока — сорока пяти. — Вот это — доктор Браун. Психотерапевт, на приёме у которого была я.
Голова закружилась, и серьёзное мужское лицо превратилось в размытую кляксу.
Это абсурд. Этого не может быть. Ведь Лиза, его секретарша, заходила в кабинет, говорила со мной, назначала сеансы… Я окончательно сошла сума?