«Додж» по имени Аризона - стр. 10
Я усмехнулся, криво, правда, и говорю, как капитан:
– Связанных пленных бить – много храбрости не нужно.
Рыжую аж перекосило.
– Ах ты…
Тут уж за меня светловолосый вступился.
– В самом деле, Кара, – говорит, – чего это ты так на него?
Кара, значит. Ладно, запомню.
– А ты не лезь не в свое дело, Арчет. Я тут хозяйка.
И тут я гляжу – через двор мужик идет. Вроде бы местный – портки на нем серые, куртка кожаная, меч опять же. Дрова тащит. А на ногах – кирзачи стоптанные. Уж наши-то солдатские кирзачи я за километр различу.
Ну я и заорал:
– Стоять! Напра-во! Кругом!
Мужик дрова выронил, развернулся, форму мою увидал – и замер с раззявленной пастью.
– Е-мое, – говорит, – никак наш.
Кара тоже обернулась.
– Троф, ты его знаешь?
Троф? Трофим, что ли?
– Нет, но… форма на нем наша, советская. Да свой он, ребята, что я, наших не знаю?
Пока они уши развесили, я руки к лицу прижал, как будто кровь из губы остановить пытаюсь, а сам узел грызу. Он и поддался. Я Арчета за запястье ухватил, на каблуке крутанулся, и полетела эта парочка вверх тормашками. Рыжая только поворачиваться начала, а я уже у нее за спиной и ее собственный нож к горлу приставил.
– Давай к машине, быстро, – и мужику ору: – Бензин в баке есть?
А мужик от меня шарахнулся.
– Ты, это, парень, – говорит, – брось нож. И девушку отпусти. А то худо будет.
Да уж, думаю, куда хуже-то? Опять одни психи кругом.
– Значит, так, – говорю. – Ключ в машину, бензина чтоб полный бак и автомат. А не то… – и ножом рыжей подбородок приподнял. – Точно худо будет.
А Трофим куда-то за спину мне пялится.
– Не стреляйте, – руками машет, – не вздумайте стрелять!
Я рыжую развернул, а там уже народишко высыпал, и трое уже навострились луки натягивать.
– А ну положь наземь! – кричу. – Кому сказал!
Подчинились. Неохотно, но подчинились. Это приятно, прямо душу греет. Глядишь, может еще и поживем.
А Трофим этот сзади топчется, в затылок дышит.
– Ты что, не слышал, что я сказал? – спрашиваю. – Машину и автомат сюда, живо.
– Отпусти девушку, воин.
А вот это явно местный командир ко мне вышел. Высокий, стройный, кольчуга на нем как никелированная сверкает, не то что на остальных олухах, за спиной плащ синий ступеньки метет, но главное – держится он соответственно. Настоящего командира я по этой привычке сразу замечаю. В любой толпе пленных, не глядя на петлицы – это обер-лейтенант, это фельдфебель, а это писарь какой-нибудь штабной, даром что морду отожрал и сукно офицерское. Бывают, конечно, исключения, но редко.
Рыжая, как его увидала, сразу напряглась вся, словно навстречу хотела кинуться, а потом обмякла и – «Отец!» – выдохнула.