Добро пожаловать в Детройт. Часть 1. - стр. 13

Мэттью дернул уголком губ и отвел взгляд, словно бы ему просто надоело смотреть в мое лицо.

— Я тут ищу кое-кого. Вроде останавливался у тебя в мотеле, в номере два дробь семнадцать, пару дней назад, кстати, этот номер сейчас свободен?

— Это что, допрос? — мужик хмуро глянул на меня из-под бровей. Я отрицательно покачал головой, расслабленным движением сунул руку во внешний нагрудный карман, пошелестев мелкими купюрами, и вытащил четыре раза по пять баксов, аккуратно положив их между собой и Мэттью, чуть ближе к нему.

— Какой допрос, о чем ты? Всего лишь вопрос. Ну так что?

— Нет у меня такого номера, — Мэттью сгреб бумажки со столешницы и чуть «размяк», поняв, что я настроен на беседу в положительном для него ключе. — На каждом этаже по шестнадцать номеров. — Заметив мой скептический взгляд, владелец сунул руку под стойку и, спустя миг, бухнул передо мной регистрационный журнал с тонкими, уже изрядно затертыми от постоянно смываемого маркера пластиковыми страницами. — Да вот, сам посмотри.

Я посмотрел. Везде счет действительно заканчивался на 16. Заодно, пролистав пару страниц туда-сюда, я понял, что владелец был приверженцем правила «меньше знаешь, крепче спишь», потому как в некоторых строках не было указано вообще ничего о постояльце, кроме как времени, которое он оплатил.

— Ладно, что там у тебя по номерам свободное?

Сев на барный стул у стойки, я бросил взгляд за спину Мэттью, туда, где из ячеистого шкафа торчали старомодные бирки с номерами, прицепленные к самым обычным ключам. Владелец мотеля покосился на меня недоверчиво, словно не до конца понимая, что и зачем я делаю и решая, стоит ли вообще меня заселять, но потом все же обернулся.

— На первом этаже есть третий и седьмой, на втором — одиннадцатый, — озвучил он, хотя бирок висело куда больше.

— Хм, а с остальными что?

— Слушай, ну тебе вот какое дело, а? Там заселялись, и никто еще не убирал после того, как оттуда съехали, — владелец раздраженно нахмурился, и я в примиряющем жесте поднял руки.

— Это просто вопрос, Мэттью, не надо нервничать.

— Откуда ты знаешь мое имя? — мужик замер, явно не зная, то ли хвататься за оружие, то ли... Хвататься за оружие.

— На лбу у тебя написано, — спокойно ответил я, отодвигая полу плаща и демонстрируя голографический полицейский знак, вшитый в рубашку.

— А-а-а... — Мэттью снова расслабился, окинул меня взглядом, видимо, оценивая по-новому, но выражения брезгливой боязни, которое так часто появляется у жителей Детройта при виде копа, я у него не заметил. — Так бы сразу и сказал. Бумажка-то на обыск при себе?