Дневник обреченной - стр. 2
С трудом сдерживаюсь, чтобы не разбить ее чертову физиономию и просто убегаю. Бегу пока есть силы, но потом останавливаюсь, сажусь на парапет и начинаю в голос рыдать. Ощущение будто мне снится страшный сон или я смотрю какой-то драматический фильм. Что это все происходит не со мной, не на самом деле… Еще каких-то полчаса тому назад мы с Сашей были подругами, я была почти счастливой женой и матерью. Может быть это такое наказание мне? За то, что помышляла об измене. Нет, за такое просто не могут наказывать. Важны не мысли, важны действия. Выбор, который ты в конце концов делаешь несмотря ни на что. А сейчас будто сам дьявол меня толкает на принятие решений, которые изменят мою жизнь навсегда. Что мне теперь терять? Я думала, что мой муж святой. Я боялась даже помыслить о том, что могу причинить ему боль, которую он не заслуживает. А оказалось, что он обманывал меня. Все это время обманывал и трахал мою подругу. Да какая она мне теперь подруга…Нет, я никогда не смогу простить их обоих! Одной трясущейся рукой я вытираю с лица слезы, а другой достаю телефон и начинаю выискивать номер, который совсем недавно вбила в телефонную книгу.
На шестой день он отдыхал
«Это мужской мир, мир мужчин, но без женщины или девушки, его бы не существовало.»
Джеймс Браун.
Прорвавшись сквозь толпу страждущих выпивки и внимания, я наклоняюсь через стойку к бармену, чтобы, минуя очередь, заказать нам с подругой пару коктейлей. Конечно сделала я это грациозно как могла и в какой-то момент ощутила на плече уверенное и даже немного грубое прикосновение мужской руки. Эта рука вернула под ноги твердый пол и затем над ухом послышался бархатистый голос.
– Если бы ты была мужчиной, я бы тебе за такое свернул шею…
Оборачиваюсь и вижу его. Красивый парень, довольно высокий. Стильно одет, но без «визга». На руке красуются дорогие часы, а по улыбке и интонации легко прочесть, что он уже порядком выпил, но держался при этом максимально естественно.
– Но я не мужчина. – игриво подхватываю я.
– Это я вижу. – он окидывает меня взглядом, возможно специально, давая мне понять, что я пришлась ему по вкусу.
Я растягиваюсь в гипнотической, как мне кажется, улыбке и ухожу к Сашке, в надежде, что этот юноша пойдет за мной.
Выхожу на улицу, вижу, что Саша снова курит.
– Что, не клюет? – спрашиваю я.
– Да что-то тухло сегодня. – говорит она, стоя в запахнутом руками плаще и перетаптываясь, чтобы согреться. Когда она курит в мандраже как сейчас, мне кажется, что с помощью сигарет, а именно глубоких вдохов табачного дыма она тоже пытается согреться. – А у тебя как?