Дикая Лиса. Любовь под запретом - стр. 40

12. Глава 11

Алиса

Лежу на диване, свернувшись в клубочек под пледом. Ощущение, что надо мной надругались, а потом выпотрошили. По сути, так и есть. Только не физически, а морально. Высосали всю энергию. Не могу сказать, что я в отчаянии или злюсь. Мне просто никак. Сначала плакала от обиды, а теперь даже не плачется.

Гадаю, за что высшие силы так жестоки ко мне? И тут же противный голосок в голове подсказывает: «За поцелуи с женатым мужчиной». Согласна. Виновна. Но не стоит же этот проступок девяносто косарей?

И ладно бы я облажалась молча. Так, чтобы никто не узнал. Но ведь нет же! Вся семья в курсе моего позора. Даже Воронцов. Этого-то уж вообще неизвестно кто посвятил в подробности. А он и рад стараться. Перевёл деньги. Поди потирал свои лапы загребущие, мол, теперь Алиска будет в долгах, как в шелках. Тут-то я и заставлю её отрабатывать известным местом. Только нет уж! Фигушки! Не на ту напал.

В ушах всё ещё звучат слова Гали: «*банутая! Дебилка! Недоделанная! Вот уж если Бог мозга не дал при рождении, то не жди – не будет!»

Чего мачеха так взъелась? Деньги-то всё равно не её были. Могла бы и пожалеть меня, посочувствовать, а не добивать. Но жалость и сочувствие – это не про Галю.

За окнами уже стемнело, а я так и не могу заставить себя встать с дивана. Ничего не хочу. Совершенно не свойственная мне апатия накрыла лавиной.

Обычно я никогда не падаю духом. В любой ситуации стараюсь найти положительные стороны. Но в том, что случилось позавчера, не получается отыскать ни намёка, ни малейшей зацепочки, чтобы взбодриться. Я своими руками отдала последние деньги мошенникам. И на что теперь жить, просто не представляю. С поисками работы по-прежнему нулевой результат.

Самобичевание, помноженное на жалость к самой себе, прерывает звонок домофона. Через силу вылезаю из-под пледа.

– Кто? – спрашиваю, потому что в гости никого не жду.

– Доставка пиццы.

– Вы ошиблись. Я не заказывала.

– Алис, открой. Это Воронцов.

Сердце ухает вниз живота. Подмышками выступает пот. Кожа покрывается мурашками то ли от ужаса, то ли от холода. Но пальцы машинально нажимают на кнопку, чтобы открыть дверь. Лихорадочно разглядываю себя в зеркале в прихожке. Видок у меня тот ещё. Одно радует: не*бабельный. На призрака в старой футболке с котятами и растянутых пижамных штанах у элитного самца вряд ли встанет.

Зачем он приехал? Что ему надо? Как номер квартиры моей узнал? Последний вопрос - глупее не придумаешь. Воронцов, наверняка, уже и группу крови моей знает.

– Привет! – Артём сканирует меня взглядом.