Дикарь из глубинки, или Курс выживания для мажорки - стр. 36

– Два, – улыбаюсь я.

Следом летит второе.

Спасибо, что не в лицо…

– Все, – киваю я.

Тетка, своими толстыми пальцами с безвкусным цветастым маникюром тыкает по кнопкам кассы, бросая:

– Триста тридцать рублей с тебя, милочка.

– По безналу, можно? – поднимаю банковскую карту.

Тетка с пару мгновений смотрит меня и… начинает хохотать. Со вкусом так. Издевательски громко закатывается от смеха, что аж стены единственного в поселке магазинчика трясутся.

– Карта! Вот ты смешная, городская! Куда я тебе эту карту вставлять-то буду?

– Э-э-э…предположительно в терминал. И можно даже не вставлять. Она у меня с поддержкой NFC.

– Чего-чего? Какие “си”?

– “Эн-фи”, – растерянно хлопаю ресницами я, понимая, что дело труба. – Что, совсем никак без наличных, да? – спрашиваю с надеждой, облизываясь на яблочко, так маняще поблескивающее на прилавке своей изумрудной кожуркой.

– Знаешь, как у нас говорят? Без бумажки ты какашка, а с бумажкой человек. Во!

– Смею предположить, что это немного про другое…

– Ничего не знаю! Вот бумажки мне принесешь, и будет тебе и яблочко, и крекеры, и все остальное. А так, – тетка хмыкает, – в городе своими “фи-си” будешь рассчитываться, дорогуша. Мы тебе тут не… знаешь ли, – хватает с прилавка и прячет продукты.

– Ясно, – вздыхаю я. – Ну, хотя бы скажите: где здесь связь есть?

– Связи нет.

– Совсем?

– Совсем.

Еды нет, связи нет, внука гендира тоже нет. Что это, если не провал по всем фронтам?

В усадьбу Румянцева я возвращаюсь как была – ни с чем. Когда падаю на качели в компании все того же Арчи время подбирается к пяти. На небо набегают тучи. Плотные, мрачные. Где-то в отдалении слышится раскат грома. Похоже, скоро будет дождь.

Мишани поблизости не наблюдается. Громоподобной Татьяны тоже. По дороге к качелям, я заглянула на террасу и стащила с обеденного стола книгу. Сейчас кручу в руках приличного размера томик – Александра Дюма “Граф Монте-Кристо”.

Интересно, кто здесь прикалывается по французской классике? Вряд ли невежда Мишаня. Сомневаюсь, что он вообще знает такое слово, как “классика”. Больше чем уверена, что больше статей в газете и комиксов в детских журналах его одичалый мозг воспринять не способен! Скорее всего, роман читает “спаситель деревни” Румянцев.

Ох, скорее бы он уже вернулся…

Открывая форзац, долго разглядываю черно-белую иллюстрацию. За неимением других дел перелистываю на первую страницу и уже с первого абзаца, проваливаюсь с головой в историю, где все начинается прям как у меня. Довольно мирно:

“Двадцать седьмого февраля 1815 года дозорный Нотр-Дам де-ла-Гард дал знать о приближении трехмачтового корабля «Фараон», идущего из Смирны, Триеста и Неаполя”.