Дхана и иные миры - стр. 7
Так вот и выросла моя мать всеобщей любимицей, фамилию ей подобрали по названию села – Котлованова. Во всех домах она поперебывала, чему смогла – научилась. Стала – мастерицей на все руки. Даже лечиться к ней люди ходили. Как выросла, выделили ей хибару заброшенную, она её достроила, отремонтировала. А вот замуж она не вышла – так и жила одна. Всё говорила: “Я Семёнова, ею и останусь”. И ведь, как нагадала – приехал как-то раз, тот самый Семён в наше село. На чёрной машине со свитой – большим человеком стал. Целый день провели они за колючей проволокой в Котловане. Не знаю, что там было, но слышали люди, что сильно кричал Семён. В селе даже поговаривали, уж не переселят ли нас теперь километров за тысячу – от секретов подальше!? Но обошлось. Ночевал Семён в нашем доме. А его свита в палатке около – то ли спала, то ли охраняла. А через год и я родилась, так что я тоже Семёновна. К тому времени соседка Александра уже с год работала в городе, а Маша дояркой была, – мне маленькой молоко носила. Мама часто оставляла меня на тётю Машу, а сама уезжала в город. Там она училась на курсах акушерок-медсестёр. Из города всегда привозила гостинцы и письма тёте Маше от её сестры Александры. Почтой сёстры почему-то никогда не пользовались.
Машенька! Всё у меня хорошо, не беспокойся! Получаю достаточно, живу в отдельной квартире…
А сначала здесь было страшно! Но по порядку.
Приехала! Народу – тысячи!! Бегут, толкаются. Стою я, не могу понять… Подскакивает такой вежливый, в служебной фуражечке. Дамочка, – говорит, – вам помочь? Подхватывает мой чемодан и идёт, – я за ним. И тут кто-то как закричит:
– Куда прёшь?! Раздавила!
Гляжу под ноги, – карапуз лет шести.
– Я Петруха – рваное ухо, – говорит, и показывает мне своё рваное ухо, – меня нельзя давить!!
Тут оглянулась я, а того – с чемоданом – и след простыл. Выбежала на площадь. Машины гудят… А чемодана нету. Ни денег, ни вещей, ни книг… Стою я зарёванная посреди площади, а люди бегут, не оглядываются, машины меня объезжают… Никому до меня и дела нет. Тут загудело, поехали мотоциклисты в чёрном. Постовой кричит:
– Проходите, проходите! – И меня куда-то толкает, а сдвинуть не может. Тяжеловата я… А гудит всё ближе. Несётся большая чёрная машина. Постовой белый стал, руку к голове приложил и замер. А на меня ступор нашёл. Стою, даже рот открыла. Останавливается машина и выходит из неё какой-то маленький, но, видать, важный.
– Это что здесь? – Спрашивает. – все молчат. Тут меня прорвало:
– Из Котлованова я. Приехала вот, а у меня чемодан украли!