Девять месяцев по контракту - стр. 22
Внезапно он отключает телефон и поворачивает голову в мою сторону. А я только сейчас понимаю, что стою обездвижено уже несколько минут, до сих пор решая, как правильно мне поступить. Тимур не оставляет мне выбора, потому что двигается ко мне навстречу сам.
– Добрый вечер, Яна.
Останавливается в метре от меня и сует руки в карманы брюк. На нем дорогой костюм темно-синего цвета и белоснежная рубашка, которая расстегнута на две верхних пуговицы и оголяет его смуглую кожу. А ещё от него приятно пахнет древесным парфюмом, нотки которого я так и не разгадала.
– Добрый вечер, Тимур, – отвечаю сдержанно.
Зачем он ко мне подошёл? Нам же совершенно не о чем говорить! Успокаиваю себя только тем, что он волнуется о ребёнке, который внутри меня.
– Не ожидал увидеть вас вместе с супругом в этом заведении, – произносит Багримов, чуть прищурившись.
– Намекаете на то, что мой муж не может себе этого позволить? – вспыхиваю резко, словно спичка.
– Разве я сказал что-то подобное? – насмехается Тимур.
– Вслух – нет, но наверняка подразумеваете, что у нас проблемы с финансами.
Мысленно умоляю себя заткнуться, но внутри меня всё кипит от негодования. Кажется, в нашу строну начинают странно коситься администратор и прибывшие гости, но злость растеклась по моим венам и остановить саму себя становится невозможно. Слова вылетают из моего рта раньше, чем я успеваю что-либо обдумать.
– Ладно, Яна, Вы раскусили меня, – не перестает усмехаться Тимур. – Если быть откровенным, то да, меня смутило ваше появление здесь. Не понимаю, зачем отправлять свою супругу на такой шаг, как суррогатное материнство, если нет никакой проблемы в финансах? Неужели благие намерения?
– Это уже не ваше дело! – чувствую, как пылают мои щёки.
– Чёрт, мы опять перешли на вы?
– Да, Тимур Каримович! – из моих ушей разве что пар не валит.
– Если бы Вы были моей женой, Яна, я бы запретил подобное даже из благих пробуждений. Пахал бы на трёх работах, но никогда в жизни не позволил жене отчаяться и пойти на подобный шаг.
Я рвано дышу и вдавливаю ногти в свой клатч, оставляя на нем следы-полумесяцы.
– К счастью, вы не мой муж, а я – не ваша жена. Хорошего вам вечера, Тимур Каримович, – отвечаю, как можно сдержаннее, несмотря на то, что внутри меня все кипит от негодования. – Меня уже заждались.
Делаю шаг вправо и обхожу его мощную фигуру, преграждающую мне дорогу.
– Завтра меня не будет, Яна, – произносит мне в спину Багримов. – Неотложная командировка нарисовалась.
Я останавливаюсь и выслушиваю его, но голову в его сторону даже не поворачиваю.