Девственница для монстра - стр. 9
– Ну что вы тут лясы точите? Клиент уже заждался. Покупка оплачена, а покупатель ждёт на стоянке в машине.
– Чтобы без глупостей, ясно? – амбал жёстко меня встряхивает, отчего моя шея издаёт неприятный хруст, покручивая иглой перед заплаканными глазами ещё раз.
Киваю, всхлипывая.
Девушка-стилист возвращается к нам обратно. Она набрасывает мне на голову длинную чёрную шаль, которая практически полностью скрывает моё тело и с виду напоминает паранджу.
Охранники хватают меня за локоть, выводят из комнаты. Каждый шаг – лихорадочный удар пульса внутри. Мне кажется, когда я увижу лицо покупателя, наверно, я умру на месте. У меня не хватит сил и нервов, смириться с неизбежным кошмаром.
Мы быстро оказываемся на улице. Здесь свежо и очень красиво. Я не успеваю более детально рассмотреть место, в котором нахожусь. Похоже на частную, хорошо охраняемую территорию. Сзади виднеется массивный трехэтажный дом, а впереди – просторная парковка, полностью забитая роскошными иномарки. Туда мы, собственно, и идём.
Неповоротливые мамонты подводят меня к одной из тех самых навороченных тачек. Пожалуй, она одна здесь самая респектабельная и дорогостоящая, на фоне других. Чёрная, лоснящаяся бриллиантовым блеском. Я не знаю, что это за марка. В машинах я не особо сильно разбираюсь. Да и не об этом я сейчас думаю. А том, как бы мне жизнь сохранить и уберечь себя от боли предстоящих мук.
Один амбал осторожно стучит по тонированному стеклу. Дверь музея на колёсах беззвучно распахивается. Меня, будто вещь бесхозную, грубо запихивают внутрь салона.
– Приятного пользования, господин. Надеемся, вам понравится новая игрушка. Ждём вас с нетерпением снова в нашем заведении, – лелейно шепчет охранник, прощаясь с VIP клиентом, хлопая дверью.
Бах.
Тишина. Морозная. Умертвляющая.
Я остаюсь один на один с тёмными, прожигающими насквозь глазами. Ногтями впиваюсь в кожаную обивку сиденья и не дышу, забывая собственное имя, когда лицом к лицу встречаюсь с вальяжным, ухмыляющимся мужчиной зрелых лет. Очень зрелых.
Чур его. Да он же старик!
Сколько ему? Шестьдесят? Восемьдесят?
Лучше бы уроды меня на органы списали, чем подложили под этого кощея костлявого, которому исполнилось лет эдак сто.
– Меня зовут Адриан Кинг, дорогая. Может слыхала?
Возможно. Фамилия достаточно известная в кругах зарубежной элиты. Не он ли тот самый владелец многомиллионной корпорации, которая занимается экспортом нефти?
Ничего себе. Вот это меня занесло… к чёрту на куличики.
Не о том думаешь, Аня! Надо думать, прежде всего, о том, как бы сбежать, получив свободу, и вернуться на родину. Мама, наверно, уже побитым волком воет, потому что единственная дочь сутки не отвечает на звонки.