Девочка в наследство - стр. 11
Вот же! Мне прям проблем мало, мать его!
Кристина собирает остатки воды с пола. Аппетитной попкой кверху. Даю себе несколько минут, прежде чем дать знать о своем присутствии.
Стояк, прямо скажем, не делает жизнь проще. Надо будет в холодный душ нырнуть, что ли? Ну или заехать к кому-нибудь.
Эта мысль не вызывает радости. Да вообще ни хрена не вызывает, только вселенскую печаль, что кого-то придется обхаживать.
Зае*ло, если честно!
– Ты купалась, что ли, в этой воде?
Она подскакивает и поворачивается ко мне. Взгляд сам собой шляется по её телу. Красивому, сука, телу! Сочному такому, не изнуренному бесконечными диетами.
– Спасибо, что не в моем в пиджаке, – проталкиваю слова, заставляя себя вернуть взгляд на ее лицо.
Её щеки полыхают. Надо же, стесняшка прям.
– У меня была идея помыть им пол, но тебе повезло, я нашла тряпку, – задирает нос.
Зараза мелкая!
– Я потом твоим ртом бы помыл кое-что другое.
Еб, че я несу?
– Только тронь меня, извращенец, – верещит и проносится мимо меня как ураган.
Успеваю ухватить её за край футболки и тяну на себя. Девчонка взвизгивает, когда футболка начинает расходиться по шву.
– Пусти! – дергает за ткань, не делая лучше.
В образовавшемся разрезе мелькает ягодица, а у меня рот слюной наполняется как по щелчку пальцев.
– Деточка, а че эт ты без белья рискнула к дядям выйти? – скалюсь.
Кристина снова вспыхивает и закрывается в комнате.
Сдергиваю галстук, только сейчас вспомнив про его наличие. А я-то думаю, что так воздуха не хватает. Грешным делом подумал, что из-за этой заразы языкастой.
Хотя… кажется, про то, что к этой пигалице никто не подойдет, я погорячился.
Глава 6
Кристина
Забегаю в комнату, а саму трясет так, что зубы не соприкасаются. До чего довел, гад.
Пытаюсь отдышаться и привести выведенную из строя нервную систему в норму.
Боже мой! Он видел мою попу! Стыд какой! Ни один мужик не видел меня без белья, а этому стоило появиться на пороге – и все, одежда затрещала по швам.
Щеки вспыхивают ярче прежнего, а я долблюсь лбом о дверь. Тут же застываю, чтобы опекун не услышал мои стенания. С сожалением осматриваю футболку, точнее – то, что от неё осталось. Порвал, тиран хренов!
Натягиваю майку и шорты и слышу отборный мат из ванной. Скручиваю на бегу волосы в гульку и чуть ли не давлюсь смехом при виде картины, которая предстает передо мной. Тимофей – насквозь мокрый – ковыряется в стиралке в попытке ее починить.
– Да еб*ая техника! – судя по матам, получается у него так себе.
– Что, всемогущий Лавров не в состоянии справиться с какой-то стиральной машиной? Неужели восстание машин не за горами? – невинно хлопаю глазами.