Девочка Лютого - стр. 47
Он прекрасен!
Восхитителен! От взгляда на него текут слюнки!
Мой торт.
И я его заслужила!
Как хочется откусить прям от целого! Эх. Места детства.
Я вооружаюсь ножом, но меня отвлекает звонок в дверь. Поскольку я никого не жду, то на всякий случай иду к двери, не выпуская ножа из рук. Пуганая я уже.
В глазок видно только цветы.
Может, Макс понял, что погорячился?
Ага. Размечталась.
За дверью Раевский, нагруженный пакетами, и с букетом наперевес.
– Ты, что, ко мне переезжаешь? – с опаской спрашиваю я.
– А ты, я смотрю, мне не рада, – не отводя взгляда от ножа, в том же тоне отвечает мне Олег.
– Смотря, зачем ты пришел?
Он сует мне в руки букет лилий:
– Злая ты. Может, уберешь холодное оружие?
Я сторонюсь, пропуская его. В прихожей Олег, покосившись на меня, разувается, и то хлеб. А дальше он следует известным маршрутом. Не успеваю я предложить ему пройти в комнату, как он оказывается на кухне.
Настигнув его, я вижу, что он, сгрузив пакеты на стол, уже по пояс залез в холодильник. Так и тянет ткнуть ножом в его мягкое место!
Однако, прежде чем я перехожу к решительным мерам, Олег являет мне свое разочарованную моську.
– А где жратва?
Молча указываю на торт. Надо видеть его вытянувшееся лицо.
– Это? – он с отвращением смотрит на «Прагу». – Только не говори мне, что в нем нет мяса!
– Молчу.
– Моя со своей ламинарией, и ты туда же... Слушай, а котлетки? Вчера ж оставались еще? Ты же не могла их съесть?
Офигеть!
– Я не понимаю, бизнесменов больше не кормят в ресторанах? Дуй к своей любовнице, авось, еще осталась банка с ламинарией! Ты у меня столоваться, что ли, собрался?
– Злыдня, а, злыдня… Дай борща. Ты сама меня на эту наркоту подсадила. Мы в ответе за тех, кого приручили! Я ж с понятием, продукты принес. Ну, дай…
Его артистичные жалобы прерывает звонок мобильного. Олег, глянув, на абонента, морщится и трубку не берет. Звонок сбрасывает. Что? Ему там бывшая названивает, что ли?
Что-то тут нечисто. Вот не поверю, что ради борща Раевский притащился, да еще с букетом. Кстати, цветы надо поставить в воду. Ваза, правда, стоит высоко, и тут как раз пригождается Олег.
Под аккомпанемент рингтона он достает мне с верхней полки вазу.
– Не возьмешь трубку? – любопытствую я, набирая воду в хрусталь.
– Что-то мне это все напоминает, – ворчит он, сбрасывая очередной дозвон.
Когда звонят в дверь, Олег стонет:
– Ну точно. Сейчас появится он, мститель, полный праведного гнева.
– Какой к черту мститель? – струхнула я. Даже застыла с ножом, которым обрезала стебли.
– Иди, открывай, мне стоит тщательнее время для визитов к тебе выбирать.