Девочка из прошлого - стр. 54
Ощущаю себя как-то странно, словно в свободном парении. Это и будоражит, и пугает одновременно. Я так привыкла просто существовать, что сейчас сложно окунуться в жизнь, полную красок. Сложно рассчитывать на кого-то, кроме себя.
Иван хочет поговорить, но я не готова копаться в прошлом. Не могу выворачивать наизнанку свою измученную душу. Что это даст? Ничего, кроме новой боли и разочарования. Возможно, мы стали другими, но то, что случилось много лет назад, уже не изменить. Его предательство всегда будет стоять между нами. Как бы мне ни хотелось — забыть не получится…
Но искренность Ивана подкупает. Не вижу в нем ни фальши, ни лжи, но все же не могу не сомневаться. Наверное, я слишком долго существовала в своем иллюзорном мире, отгородившись от всего непроницаемой стеной. Разучилась взаимодействовать с внешней реальностью. Надо как-то перестроиться и научиться вести диалог с Иваном. У нас общая дочь, и этого уже не изменить. Девочка тянется к нему, и я просто не имею права лишать ее возможности общаться с отцом.
Но как это сделать, когда от его голоса волоски на теле становятся дыбом, а сердце колотится раненой птицей. Ничего не прошло, и ничего не забылось. Я по-прежнему остро реагирую на его присутствие. Как оказалось, мои чувства со временем не испарились, а стали глубже. Вросли в меня. Стали неотъемлемой частью.
Чувствую приближение Ванечки задолго до того, как за спиной слышатся шаги, и инстинктивно напрягаюсь, готовясь к глухой обороне. В отражении окна вижу его сосредоточенное лицо и зябко веду плечами. Судя по всему, настроен он крайне решительно.
— Спит? — оборачиваюсь, решаясь первой начать диалог.
— Да, видимо, умоталась за день. — Иван улыбается одними уголками губ и подходит ближе.
Вижу в его глазах стальную решимость и рефлекторно отступаю, но от судьбы не сбежишь, и я это прекрасно понимаю.
— Моя дочь, — говорит он едва слышно, но крепко удерживая мой взгляд. — Я хочу знать, как так получилось, что я не знал о ее существовании столько лет.
— Ванечка, я… — Шумно втягиваю носом воздух, не зная, с чего начать. Слова просто не складываются в предложения, а язык прилипает к небу. Качаю головой и отворачиваюсь к окну. Тело сотрясает мерзкий озноб, никак не получается взять себя в руки. Воспоминания даются слишком тяжело, глухой болью отзываясь в сердце.
— Вик, ты не захотела со мной разговорить тогда… — настаивает Иван, тенью скользит за мной и останавливается за спиной. — Сейчас я не позволю тебе отмолчаться.
Его горячее дыхание касается волос на затылке, заставляя меня дрожать еще сильнее. Так многое хочется ему высказать, всю горечь и так и не забытую обиду. Но какой в этом смысл? Это всего лишь слова…