Девочка Хозяина Порока - стр. 29
- Кто ты, девочка?
- Простите?!
Во все глаза смотрю на мужчину. Он что, меня в чем-то подозревает?! И готовится вынести приговор, который мне явно не понравится.
- Вы готовы сделать заказ? – талдычу свое, полностью игнорируя опасный прищур.
Я ни за кем не бегаю и пришел он сюда сам, а не наоборот, чтобы меня в чем-то обвинять. Мужик умный, допрет, а если нет, то, значит, у кого-то слишком раздутое самомнение…
Сжимаю чертово меню до побелевших костяшек и распрямляю плечи. В эту секунду понимаю, что провоцирую. Я своей реакцией только раззадориваю хищника, который встает в стойку, взяв след.
- Так ты официантка?
Уточняет вроде без особого интереса, но взгляд слишком прицельный. Опять давит.
- Да, пришлось освоить профессию, по совместительству, так сказать.
Говорю правду. Почему-то ощущаю себя подключенной к детектору лжи, где неправильный ответ приравнивается к наказанию.
- По совместительству… А до этого кем была?
Ничего себе!
Он цепляет каждую фразу и сразу же вытаскивает самую суть. Опять смотрит иронично и злит.
- Я преподаю в танцевальной студии, куда и спешила в день аварии. Благодаря которой теперь разрываюсь, бегая с работы на работу, чтобы покрыть долг в десять тысяч своему бывшему парню!
Зря я повышаю голос, зря даю эмоциям и негодованию пробиться наружу, но ничего не могу поделать. Этот мужчина одним своим пронзительным взглядом способен выводить на эмоции!
- Слушаю ваш заказ! – почти рявкаю и приторно улыбаюсь, передавая этим оскалом все, что думаю о подобных надменных беспредельщиках, которые имеют этот мир во всех позах.
- А ты наглая девочка... - отвечает чуть севшим голосом.
- Какая есть!
Не знаю, почему иду на конфликт.
Просто… раздражает этот хозяин жизни. Вызывает эмоции. Почему-то хочется винить его во всех моих бедах. Глупо, конечно…
Я не знаю, кто он, может, аристократ в десятом поколении, а может, и бандит, но когда ты каждый день барахтаешься в рутине выживания…
А впрочем, неважно. Привычно отгоняю мысли.
“Я справлюсь”, - повторяю про себя.
Не могу заставить себя отвести взгляд от скульптурного лица, на котором горят углями яркие, выразительные миндалевидные глаза. Очень внимательные, с внутренним светом.
Опять проходится по моей фигуре и замирает на груди, рассматривает так, что хочется поднять руки и спрятать себя, как если бы была обнажена...
А он, видимо, просто выхватывает мое имя, выбитое на бейдже.
- Изабель… - растягивает гласные, пробует, прощупывает.
Из его уст имя выскальзывает, как змея, ядовитая и красивая, которая впрыскивает свой яд в меня и заставляет заледенеть, как кролика перед раскрытой пастью своей смерти.