Девочка Беркута - стр. 35
– Нет, не хочу, – упрямо тряхнула головой. – Прошло слишком много лет, я все забыла, да и уже не в том возрасте, чтобы заниматься всякими глупостями.
На этих словах он мягко улыбнулся.
– Тебе всего восемнадцать.
– А сколько вам? – вопрос вырвался сам собой.
– Двадцать восемь.
Двадцать восемь… Примерно так я и думала, но когда он озвучил эту цифру, сразу взглянула на него как-то по-другому. Двадцать восемь – это не много. То есть много, конечно, по сравнению со мной, но с позиции возрастной градации – совсем мало.
У одной девочки, что спала на соседней со мной кровати в Яме – Ирины – был парень, с которым она тайно встречалась после учебы. Ему было двадцать девять, а ей всего пятнадцать. Когда об этом узнало руководство, вспыхнул громкий скандал, на "бойдренда" тогда чуть дело на завели, только вот никаких доказательств растления не нашлось – беременна Ира не была.
"Мне шестнадцать через две недели, возраст согласия! Я замужем на него выйду и ничего вы мне не сделаете!" – кричала она, отстаивая свое право на любовь.
Конечно, кавалера и след простыл, когда дело запахло жареным, а Ира долго потом страдала. Я тогда еще думала: сдался ей этот мужик, он же старый! А теперь смотрела на Беркута, которому двадцать восемь и понимала, что никакой это не "мужик". Зрелый парень – взрослый, состоявшийся. Опытный…
Лицо залилось краской.
Я быстро опустила глаза и вцепилась в вилку. Контекст, в котором я сейчас о нем подумала, дико смутил.
Не смей смотреть на него в этом плане, слышишь? Никогда!
Да, тебе не пятнадцать, но десять лет разницы – это много. К тому же глупо вообще об этом даже думать, потому вы на разных социальных плоскостях.
Он вон какой – целый генеральный директор уже. Интересно, правда, когда он успел…
Впрочем, вспомнила, что читала в той статье в интернете, что раньше этот бизнес принадлежал его отцу. Семейное дело и все такое.
– А чем вы занимаетесь? – спросила, лишь бы заполнить чем-то неловкую паузу. – Ну, кроме работы.
– Да так, всем чуть-чуть. Кстати, тоже играю на рояле.
– Я не знала.
– Он стоит в моей спальне. Не видела?
Почему-то мои бедные щеки настигла новая волна краски.
– Я туда не заходила.
Ну вот, а если бы шарилась по его квартире, но точно бы на автомате ответила "да, видела", и кем бы себя выставила?
Не просто воровкой, а воровкой любопытной!
Он смущал меня, и вроде бы ничего такого не делал: никаких двояких взглядов или намеков, а все равно в его присутствии было дико неловко.
Все, хорошего по чуть-чуть – мудро решила я и, отложив прибор, поднялась.
– Спасибо за ужин, было вкусно. Мне пора.