Девочка Беркута - стр. 10
Он молчал, продолжая следить за дорогой и думая о чем-то своем. Я бросила взгляд на его руки, сжимающие руль, кольца не было, впрочем, как и каких-то других украшений. Только на запястье из-под рукава пальто торчали несколько тонких кожаных ремешков.
Кто он такой вообще, этот Роман?
И как так вышло, что он снова был в том же торговом центре, что и я.
Совпадение?
Уж слишком оно какое-то… сказочное.
Пользуясь случаем, пока между нами вроде как установился некий контакт, я решила напомнить о самом главном:
– Ну это… и что там с рассрочкой? – сковырнула воспаленный заусенец, сразу прижав палец к губам, чтобы остановить кровь. Он заметил это, но никак не прокомментировал. – Понимаю, что это очень нагло…
– А на что ты потратила мои деньги?
Я стушевалась. Опустила взгляд на свою обувь в разводах песка и дорожной соли.
– Ботинки купила. И куклу.
– Куклу? – во взгляде читалось искреннее удивление.
– Ну не себе, конечно. Кире.
– А кто это? У тебя сестра есть, что ли? – почему-то мне показалось, что он сильно этому удивился.
– Нет у меня никого, это дочка соседки. Я в коммуналке живу, она с матерью через стенку. Нина эта закладывает за воротник будь здоров, мужиков таскает, а общага, сами понимаете… – слегка покраснела. – В общем я Киру к себе иногда забираю. Чтобы она… короче, чтобы не видела там ничего… Ну вы поняли.
Он понял. Лицо стало жестче.
– А с квартирой что стало? Почему общага? – вдруг спросил он, и теперь пришла моя очередь округлять глаза:
– А откуда вы про квартиру знаете? – подобрав полы фирменной дутой куртки, отпрянула назад и на автомате прижалась ближе к двери. – Я про нее ничего вам не говорила.
– Ну наверное, ты с родителями раньше где-то в другом месте жила, не там же, – невозмутимо обосновал он и вперил в меня взгляд через зеркало. – Или нет?
– Да, мы жили в другом месте. Но там произошло кое-что не особо хорошее, с квартирой. Долго рассказывать.
Отвернулась, не понимая, какого черта происходит. Мне было больше не страшно рядом с ним, скорее… странно. Потому что все, что происходило, казалось каким-то ненастоящим, неправильным. Несуразным.
Я стащила его кошелек, а он защитил меня, теперь вот подвозит на своей шикарной тачке, жизнью интересуется.
Понравилась? Три раза ха. Вот уж точно не я и уж точно не такому, как он.
Он похож на какого-нибудь телеведущего, или актера, или певца. Но точно не на того, кто западает на простолюдинок. Да и не видно в его взгляде какого-то шкурного интереса. Хотя что бы я там понимала, в шкурных мужских взглядах.
Пацаны из Ямы не в счет – маленькие злые озабоченные волчата. Они не намекали, они говорили напрямую, пытались заставить силой и были недовольны, когда им отказывали. Приходилось спать с вилкой под подушкой. Господи, да как я там выжила вообще…