Детектив & Любовь - стр. 20
– Прячетесь?
У моей лавочки стоит молодой мужчина. Штаны и футболка – белые. Я говорю и стараюсь, чтобы вышло гневно:
– Спасибо, мне ничего не нужно.
Он плюхается рядом:
– А я ничего и не предлагаю. Учиться теннису вам бесполезно.
– Кто вы такой?
Он пожимает плечами:
– Местный тренер. Занимаюсь с богатыми курочками.
Глаза у него глубокие, карие. В них отражаются сосны.
Я отодвигаюсь на другой конец лавочки:
– Пардон, мсье… Тренеры меня не интересуют.
Знаем-с, читывали романы, читывали – эти жиголо так и норовят прыгнуть в постельку к богачкам. Или к тем, кого они считают богачками.
Он говорит с ноткой гордости:
– На самом деле я студент. Закончу учебу – буду программистом. А здесь так, подрабатываю.
– Очень рада за вас!
Когда же он наконец отвалит?..
– А вы кто? Певица? По телевизору вроде вас видел.
Мог, конечно, и видеть. Только не на сцене. Я по другой части.
Глаза у него замечательные. А в остальном – мышцы да смазливая морда. Халявщик.
Я встаю. Нужно привыкать быть высокомерной.
– Спасибо за компанию… юноша.
На лавочке у корта нетерпеливо вертится Вик.
– На-астик? Ну куда ты делась?
Я категорически отказываюсь вернуться на корт. Вик сдается. Ведет меня в ресторан (улитки, между прочим, несвежие). Затем отвозит домой. Когда я выхожу из машины, он кричит мне вдогонку:
– Эх ты, спортсменка! Ну и сиди перед своим ящиком!
Понедельник начался в семь утра. Ленинградское шоссе было забито, и в Шереметьево я чуть не опоздала. Джайлс прилетел сонный и желчный: его соседом в самолете оказался нестерпимо болтливый коммивояжер. «Пришлось обещать, что куплю у него партию принтеров… А где я буду жить? Опять в «Балчуге»? Фу, там так шумно. Ой, у тебя все та же машина! Ей же уже два года! Полтора? Ну, все равно пора менять». Он ворчал всю дорогу до гостиницы. Я старалась не смотреть на его кислую физию со следами недавней подтяжки. Хорошо бы Джайлс успел отдохнуть до обеда, когда мы начнем работать.
В офис я приехала в десять. Утренним затишьем и не пахло. Бизнес кипел, телефоны разрывались, на меня сыпались обычные проблемы. Сына издателя Ткаченко в монтанском колледже замели с марихуаной. Дочка композитора Ходакова в истерике звонила из Англии и жалилась, что она постоянно ходит голодной, а от овсянки ее тошнит. «Наверняка залетела. От местного тренера по теннису», – подумала я, слушая ее кислый слезливый голосок. Надо будет позвонить директору школы. Попросить, чтобы девчонку срочно посмотрел врач.
К одиннадцати стали подходить клиенты. Все как обычно: «Можно сначала аванс, а остальное потом? Я жду денежных поступлений со дня на день… Вы гарантируете, что она не начнет там курить? И… в общем… не заведет себе приятеля?..»