Десерт по имени Аля - стр. 20
И тут дверь в коридор открывается, в проеме показывается голова моего благоверного. Видимо, я отсутствовала слишком долго, а Михаил очень этого не любит.
– Ну, где ты ходишь? – спрашивает он меня строго и тут замечает блондинку.
Я никогда не видела, чтобы краска так быстро сходила с лица человека. Мой муж белеет буквально за долю секунды, а блондинка искренне наслаждается произведенным эффектом.
– Скажи, милый, а ты ее тоже душишь? – спрашивает она, навесив на лицо самую противную из виденных мной улыбок. Хуже выходит разве что у дяди Улдана.
– Я тебе запрещаю приближаться к моей жене! – рычит он на блондинку.
Та хищно щерится, шипит в ответ:
– Я всего лишь рассказываю ей правду!
А дальше происходит то, от чего у меня на затылке начинают шевелиться волосы.
Мой муж – крупный мужчина. Блондинка по сравнению с ним – жалкая мелочь, к тому же худая как щепка. И вот Михаил хватает эту самую щепку за горло и припечатывает к стенке. Блондинка начинает хрипеть, а Потапов рычит:
– Еще раз подойдешь к моей жене, я сломаю тебе шею! Усекла?!
Блондинка моргает, стряхивая, набежавшие на глаза слезы, хрипит сухо:
– Да…
После этого мужчина резко ее отпускает, не заботясь о том, что женщина падает на пол. Потом хватает меня за локоть и ведет в зал ресторана. Я еле успеваю передвигать онемевшими ногами.
– Мне расхотелось ужинать, поехали домой! – как обычно в приказном порядке говорит он, расплачивается и опять хватает меня за локоть, чтобы отвести на улицу.
Хватка его отнюдь не нежная, наверняка останутся синяки. Он накидывает на меня шубу, потом также тащит на улицу, запихивает в машину. Сам не садится. Еще добрых пять минут я наблюдаю, как он стоит на улице и просто смотрит вверх. И тут мне становится по-настоящему страшно.
Я понимаю, что больше не могу и не хочу оставаться с этим человеком. Я жить хочу, я себя слушать хочу, я любви хочу… настоящей, а не такой, за которую нужно пахать целый день, а потом еще не факт, что похвалят. Я устала чувствовать себя пуделем, которого гладят по головке, если он принес мячик. Я устала служить женой Михаила Потапова.
Когда он садится в машину, я сама не понимаю, как осмеливаюсь обличить свои мысли в слова:
– Хочу развода… – шепчу я.
– Что? – переспрашивает он, прищурившись.
– Я хочу развода! – говорю уже громко и почти смело.
– Что эта сука тебе наговорила? Учти, это лживая тварь!
– Я не из-за нее… я просто… – пытаюсь я объяснить.
– Отвечай толком! Не мямли! С чего вдруг такие желания?! – цедит он ледяным тоном.
– Потому что мне надоело тебя слушаться… – вдруг выпаливаю я, а он от моего объяснения еще больше злится.