Размер шрифта
-
+
День славянской письменности - стр. 13
Вы – старикам путь из гнезда.
Вам чаще слышно: «Минуй мя»
Вы – слёзы маленьких ребят.
Где всем приходится гадать,
Попал туда ли, не туда…
Вы – мольба другу, чтоб помог,
Вы – часто шёпот: «Спаси Бог»,
Вам ценной стала тишина.
Вы будьте прокляты, война!
Расстриги
Ну как не вспомнить времена
насилья, смуты?
И предающих Русь бояр
в одну минуту.
То за поляков, то за нас —
Лжедмитрий, Мнишек.
А им же только бы во власть,
рубашка ближе.
Не позабыть, что обещал
любимчик власти.
А предал быстро как вождя
товарищ Власов.
Лобзался в дёсны средь усов,
гнилое племя.
И забыл верность своих слов
в такое время.
Нельзя так со страной вести,
что вас растила.
Обласканных, пусть в бедности,
но вас кормила.
А вы – грешить и предавать,
как поп-расстрига.
Вы ж Солженицына листки
с названьем «книга».
И как бы вверх ни поднялись,
вы все паскуды.
Сломать Россию не могли,
дела Иуды.
Таким, как вы, у наших слов
есть слово «гнида».
Не научились ни любить,
ни ненавидеть.
Считаете вы, вам должны?
У вас не брали.
Вам государство предавать,
где воровали.
Потом вам Родина по морде,
зажав обиду.
Народ наотмашь бьёт и гордо,
а там – как выйдет.
Спасайте шкуру с барахлом,
помойку грудой.
Но где бы вас ни подняло,
вас позабудут.
Запомните – вам ремесло:
предать Россию.
Не первые вы, и не впервой,
и то осилим.
Одно смущает нас порой:
«Вот так повсюду?»
Страну в годину предавать
сытые любят?
То, может, Родине не смерть,
но вот спросили б:
«Судьба предателей иметь —
только в России?»
Стали пить больше красного…
Пить больше мы стали красного.
Стали кушать мы много разного.
Иным – так сплошные праздники.
А у многих жизнь просто праздная.
Теперь больше пьём мы крепкого.
И в печали не тяжко нам от драм.
Меньше здравия, больше недругов,
Живём сейчас, что не пресно нам.
Чаще стол сейчас видит вкусное.
И не спрятаться нам от сытости.
Всё туристами шастают русские,
А всё меньше в душах их радости.
Одеваемся все лучше прежнего.
Одежду же носим лохмотьями.
И любим себя больше, нежного,
Не родных своих и не Родину.
Стали праздники нам доступнее.
И даётся всё больше нам выбора.
Мелькаем, как в спурте, сту́пнями,
Этикеткою жизнь, ярким стикером.
Не любим, как должно, ближнего.
Состраданье исчезло с участием.
На себя нацепляли все лишнего,
Бродим сытые, бродим несчастные.
Вальс памяти
Из серого камня гранитная глыба всё ближе,
Но слов не прочесть, слеза застилает глаза.
Погон капитана, берет, ты коротко стрижен,
И глупая мысль в голове: «Плакать нельзя».
Мне поклониться тебе, сказать, что ты с нами,
А ритм офицерского вальса всё долбит висок.
Живым остаётся одно – только вечная память,
И странная мысль: увидеть, обнять бы разок.
Страница 13