Декабристка - стр. 8

– Скажите. У вас не рождалась девочка? Вы не оставляли её в роддоме? – глупо улыбаясь, спросила Грушка. Про себя умоляла, гипнотизировала: «Скажи «да», скажи «да». И женщина чего-то туго сообразила.

– Рож… жала. Ос… оставляла… Глупая была… Молодая…

– Слушайте, – одними губами сказала Грушка (у Бамбалука слух был как у хорька). – Я сейчас по-тихому вызову полицию. А вы не подавайте виду. Тяните время.

Когда Бамбалука вязали и тащили в полицейскую «буханку», он матерился так, что снег шапками валился с высоченных сосен. Подбитым, заплывшим глазом недоуменно пялился на плачущих, обнимающихся женщину и Грушку.

– Это моя девочка, – как полоумная, смеялась и объясняла всем пассажирка. – Куда же вы её от меня? Ведь это девочка моя…

… – Ври да не завирайся, Грушева. Что-то никакая мамашка к тебе в тюрягу не ходит, передачки с воли не носит. Кормим сами из жалости за твои сказочки. Больно складно врать умеешь.

– Не любо не слушай, а врать не мешай, – проворчала пожилая Грушкина соседка, ворочаясь на шконке. – А вы чо, правда бы её замочили?

– О таком не спрашивают.

Железно лязгнула дверь.

– Ма-алчать! Нарушаем режим! Грушева, по карцеру соскучилась?

«Кормушка», через которую зычно кричала охранница, захлопнулась. Грушка перекатилась на спину, закинула руки за голову.

– Ваша взяла, – сказала она в потолок. – Всё не так было. Полиция приехала быстро. И эта баба больно тыкала меня кулачком и визжала как резаный поросёнок: «Они заодно! Вяжите и её, это сообщница!» Шмара, дешёвка.

– Так бы и говорила. А то развела шнягу.

Женская камера быстро угомонилась. Захрапела, засвистела простуженными носами, закашлялась, застонала во сне.

***

Странный народ. Отчего упрямо не верит в хорошее, а плохой и печальный конец его вполне устраивает?

Да не было, не было никакой пассажирки, перелеска и сбитого автомобильного номера. И никаких шуб от роду не было, и придуманного Бамбалука. Были тупо цапнутые с вешалок обтёрханные шапки. А так хотелось походить на любовницу главаря банды из последней книжки модного автора! По ней снят телесериал, афишами с красоткой атаманшей облеплен весь город.

На ней распахнутая драгоценная шубка. В худых, унизанных бриллиантами пальцах она держит сигарету. В ушах посверкивают бриллианты величиной с яйцо. Прищуренные льдистые глаза мерцают сквозь синий табачный дым. Глядя на нее, трепещут матёрые бандиты… Ах! Недосягаемый идеал, хрустальная мечта современных девчонок!

А в Грушкин рассказ снова плюнули, будто в тлеющий уголёк. Не успев сказочно разгореться, расцвести, он зашипел и погас. Нет, ну что вокруг за скучные люди, никакой романтики?!