De profundis - стр. 3

Зоотехник, которого в том же народе именовали еще и малопонятным прозвищем Лохастый, заткнулся. А что он мог сказать, если я головы на две его выше. И в некоторые здешние помещения протиснуться могу исключительно боком.

– Ну дык… это… Студент, – Танкист похлопал по карманам промасленного комбинезона, нашарил пачку термоядерной Примы. – Там… это… – Он чиркнул спичкой, затянулся. – Бабка там… перекинулась… – Изо рта вместе со словами выходил дым.

– Ну? – подбодрил я его.

– Яму копать поможешь? – перешел Танкист к главному. – Три литра ставят.

– Я ж не пью.

– Ну… – он задумался. – Пожрать дадут… еще…

– Да ладно, помогу, – хлопнул я его по плечу. – Подъезжай к старой школе, нас там поселили.

– Лады, – согласился Танкист. – Сегодня в шесть.

– Идет. – Я спрыгнул, по щиколотку провалившись в, пахнущий дешевым портвейном, силос.

Понятное дело, что приехал Танкист уже навеселе. А чего там, раз Студент не пьет, а три литра одному это совсем не то, что три литра на двоих. И уж, тем более, не то, что три литра на троих.

В кузове старого «ГАЗона», куда я влез, лежали лопаты и еще один командировочный водитель, гордо именовавший себя штурманом. Мы – сборная ВУЗов родного города – так его и прозвали. Был Штурман в том веселом состоянии, которое охватывает человека после совместного распития чего-то многоградусного. Когда на душе легко, сердце поет и даже встречный ветер, несущий прямо в рожу пыль, грязь и всякую шелуху с поля, ласкает.

Вооружившись карандашом, Штурман разгадывал кроссворд, консультируясь, время от времени, со мной. Как он ухитрялся вписывать буковки в клеточки – тайна покрытая мраком. Ибо древнюю машину так бросало на ухабах, что относительно комфортно усесться можно было только на дне кузова, между сколоченными скамейками.

– Ты меня слушай, Студент, – говорил он. – Я жизнь повидал. – И не переводя дух, спрашивал: – Город в Винницкой области?

– Крыжополь, – отвечал я.

Штурман пошло ржал.

А мне почему-то вспоминалось, что конкурс красоты в Кривом Роге назвали «Мисс Криворожица». Интересно, как бы обозвали подобное мероприятие в Крыжополе?

Пьяный Танкист не признавал скорости меньше чем «газ до пола». Руки его при этом крутили баранку столь лихо, что я временами ощущал себя пассажиром подбитого вертолета. Штурман же, невозмутимо лежа между скамейками, продолжал разгадывать кроссворд и весьма в этом деле преуспел.

Но мастерство, как известно, не пропьешь, а всякая дорога имеет свой конец. Концом нашей дороги было кладбище. И это вовсе не значит, что Танкист все-таки заснул за рулем. Это значит, что наконец-то предстояло осуществить то, за чем мы собственно и ехали. И то, ради чего Танкист со Штурманом уже по чуть-чуть… приняли.