Даже если ты меня ненавидишь - стр. 29

Проверяю свой тайник. Медведь и личный дневник на месте. Иду к окну. Осторожно выглядываю из-за занавески, но там кроме машины Калинина больше никого не видно.

Вздохнув, быстро переодеваюсь. Спускаюсь в столовую, а у нас гости. Сам Игорь Александрович заглянул.

— Добрый вечер, — приветствую соседа и друга семьи.

— Привет, красавица, спортсменка, чемпионка, — улыбается он. — Дела у тебя как? Не всех ещё победила?

— Нет, — улыбаюсь в ответ.

— Какие твои годы, — смеётся Игорь Александрович, явно пребывая в отличном расположении духа.

— Игорь, — зовёт его мама, пока Ада обиженно сопит в мою сторону, — разрисованное животное на твоём дворе не опасно для окружающих? У него вид как у уголовника. Весь в наколках, — кривится она.

— Не переживай, если что, у меня есть строгий ошейник, — смеётся Игорь Александрович. — А если серьёзно, мощный паренёк. У меня на него большие планы.

— Ты, главное, держи его в узде, — просит мать. — У меня две дочери. Я опасаюсь за них.

Хочется закатить глаза и поскорее выйти из-за стола. Так говорят о человеке, будто он и не человек вовсе, а действительно пойманный в капкан зверь или же раб, купленный на невольничьем рынке. Звучит ужасно.

И как только нам разрешают уйти, я первая покидаю столовую, ссылаясь на усталость и режим.

За окном снова никого, и чувство полёта окончательно сдувается. Я шмякаюсь о свою реальность, обнимаю подушку и крепко зажмуриваюсь, чтобы поскорее уснуть.

А утром у нас редкий завтрак с папой, и он вызывается подвезти меня в колледж сам. По дороге делится своими планами о том, как летом я приду к нему на практику. Немного задеваем тему спорта. Я киваю и иногда поддакиваю. Он высаживает меня недалеко от учебного корпуса, желает хорошего дня и уезжает по своим делам.

Мне везёт, у нас отменяют последнюю пару, и я иду в парк, чтобы позаниматься на свежем воздухе без жужжания над ухом Ады или матери.

Устраиваюсь с учебником на скамейке под раскидистым деревом, которое уже совсем скоро полностью покроется зеленью. Вчитываюсь в материал, не обращая внимание на окружающих. Лёгкий ветер играет с волосами и пытается перевернуть страницу. Прижимаю её пальцами и замечаю нарастающую надо мной тень.

Удивлённо поднимаю взгляд. Мальчишка лет двенадцати, наверное. Раскрасневшийся, растрёпанный, с маленьким цветным букетиком в руке.

— Ты чего? — настороженно спрашиваю у него.

— Вот, — он смешно вытягивает руку с букетом. — Просили отдать.

— Мне? — захлопываю учебник.

— Ну не мне же, — фыркает мальчишка.

— Спасибо, — забираю у него цветы. — А кто передал? — оглядываюсь по сторонам, но не вижу ни одного знакомого лица.