Давай забудем... - стр. 14

— Что–то стряслось? — с порога интересуется Степан Станиславович.

Стоит в дверном проеме, загораживая его полностью. Внушительный и с виду неприступный, Степан бывший служивый, что–то там с разведкой и военной тайной связано. Расквитался со служением родине лет пять тому назад и пришел–таки ко мне в качестве, единственного на тот момент сотрудника в отдел личной безопасности. Сейчас под его началом уже человек двадцать спецов из штата и еще столько же на фрилансе. 

— Мне нужна вся информация на нее, — протягиваю ему оставленный юристом конверт, — и как можно быстрее, — добавляю, когда Степан, перехватив документ, скользит по напечатанным строчкам внимательным взглядом.   

Он отщелкивает на телефоне какое–то сообщение, а затем подходит и присаживается за стол переговоров, отодвигая тот же самый стул, на котором некоторое время назад восседал Петр Ильич. Перед ним моментально возникает чашка кофе, заботливо приготовленная Верой Павловной – женщиной чуть за сорок, красивой, одинокой и безответно влюбленной в Степана. Это видят все, кроме него. 

— Спасибо, — бубнит он, делая глоток обжигающего напитка. 

— Что–то еще? — спрашивает она у меня, но по интонации и взгляду, брошенному на хмурого мужчину, без проблем считывается ее желание быть полезной совсем не мне. 

— Нет, — качаю головой, — вы свободны, Вера Павловна. 

Она тихо уходит, прикрывая за собою дверь, а я, присев в свое кресло, беру чашку с бодрящим напитком, и вновь обращаю свое внимание на безопастника. 

— Основная информация мне нужна как можно раньше, — продолжаю наш разговор, — остальное – по мере поступления. 

— Это бывшая жена твоего отца, — не спрашивает он, а выдает известный факт. 

— Как оказалось, не бывшая. А самая настоящая, и теперь она вдова и наследница всего его состояния. 

На суровом лице отпечатывается нешуточное удивление и немой вопрос в глазах: «как такое вообще возможно?». Но я в ответ лишь пожимаю плечами, потому что сам до сих пор не могу «переварить» всю эту информацию, вывалившуюся на меня, как снег на голову в середине июля. 

— Парням закинул, сейчас пробьют и скинут мне ее личные данные. А я пока пойду, разберусь с этим липовым разводом. Что–то тут нечисто.  

— Давай, — киваю ему, отставляя недопитый кофе, — жду.

И опять в моем кабинете тишина, подстегивающая мои мысли мчаться в шальные дали. А дама-память подкидывает потускневшие картинки из недавнего прошлого. 

Поздний вечер…

Моросящий дождь… 

И она в этом неуютном сумраке, хрупкая, беззащитная и невинная.

8. = 8 =

*Владислав*

Интересующая меня информация, хотя бы малые ее крохи, появляется на моем столе спустя почти два часа. Тонкая папка шлепается прямо передо мной поверх всех остальных документов, а принесший ее Степан Станиславович с хмурым видом присаживается напротив – в удобное кресло для посетителей. Упирается локтями в столешницу, сплетая пальцы в замок. Смотрит задумчиво, сдвинув к переносице брови и нагоняя на меня удручающие чувства какой–то безысходности.