Давай будем друзьями - стр. 2
Но потом во мне просыпается человеколюбие (и выпитая текила), храбрость накрывает с головой, и я издаю горький рёв женщины, у которой отбирают последнего кормильца.
– Твоего… кого? – пузатый мужик нависает над нами, сканирует взглядом.
– Отца моих детей, – повторяю нетвердым голосом. – Моего… жениха.
В этот момент, кажется, даже лежащий подо мной Денис издает что-то сродни «ничего себе, когда умудрился-то». Он пытается выпихнуть меня из-под себя, но я впиваюсь в него всеми конечностями и мотаю головой так рьяно, что окружающий мир идет кругом.
– И давно вы вместе?
– Д-да… почему вы спрашиваете? Что вам нужно?..
Я понимаю, что платье слишком уж задралось, и оттягиваю его ладонью. Но с Дениса предусмотрительно не сползаю. Тот, правда, всё активнее пытается спихнуть меня в сторону, даже шипит:
– Не лезь, пожалуйста. Дай мне разобраться самому.
Ага, ща. Поздно уже не лезть, когда влезла по самые уши.
– Обознались, – мужик делает головорезам знак рукой, и те расходятся по углам. – Прости, друг, не держи зла. Ищем одного козла. Ты оказался уж больно похож.
Он протягивает Денису ладонь, но тот руку не принимает. Мужчина встает сам, тянет меня за собой и придирчиво осматривает.
– Цела? – спрашивает серьезным тоном.
Я опасливо киваю. Денис с подполковником Фокином обмениваются короткими фразами, кажется, последний даже протягивает визитку на случай, если «моему жениху» понадобится помощь. Сюрреализм какой-то. Называется, сходила раз в пятилетку в бар.
Где всё-таки шляется Марина?..
Денис выглядит сильно хуже, чем пять минут назад. По лицу ему проехались знатно, бровь рассечена (теперь я понимаю, откуда взялся первый шрам), на разбитой губе выступила кровь. Я силой усаживаю его обратно за столик и промачиваю влажной салфеткой раны. Надо бы обработать чем-нибудь, да только в сумочке нет ничего спиртового.
– Придешь домой, сразу помажь йодом, – говорю сурово.
– Всенепременно. Прости, что так вышло, – Денис морщится. – Они меня врасплох застали. Отвлекся, вот и пропустил удар.
Голос его звенит от напряжения. Не остается сомнений: бился бы до последнего, но не слег, не позволил себе проиграть. Предпочел бы помереть на грязном полу бара. Прямо у моих ног.
– Стоила этого жена подполковника Фокина? – уточняю с ехидцей.
– Не стоила, конечно. – Мужчина откидывается на диванчике, прикрывает веки. – Если бы она сказала, что у неё муж есть, я бы никогда не полез. За кого ты меня принимаешь? – М-м-м, ему вслух сказать или промолчать? – Мы с ней пару раз встретились. Когда я понял, что она замужем, попытался мирно разойтись. Она обиделась. Как же, её бросил какой-то сопляк. А сегодня пишет: «Приходи в бар. Срочно». Черт знает, что ей надо. Пришел… на свою голову. Видимо, она сама и сдала, отомстить решила. В общем, не буду тебе мешать.