Дань для криминального авторитета - стр. 38
Дядя рукой указал на место рядом, но я решила присесть ближе к Полякову. Тот быстро опустил руку на спинку моего стула.
— Давно не виделись, дочка.
— Всего пару дней, по твоей милости, — резонно заметила, стиснув кулаки под столом.
— Но все обошлось же! — слишком громко и наигранно воскликнул мой единственный родственник.
— Да? По-моему, не так, — я заерзала на стуле и посмотрела на молчаливого Андрея. Тот не сводил глаз с моего дяди и курил сигарету.
Я разозлилась на него.
— Что он здесь делает? — не пыталась скрыть в голосе свое пренебрежение к этому человеку.
Почему мне должно быть стыдно, если в свое время он пренебрегал родственными узами и убил своего родного брата? И даже меня, своего племянницу, убить захотел! Почему? Только потому, что решила оправдать имя Андрея и дать ему начать свою жизнь с начала? Разве он не заслужил хорошую жизнь?
Но Андрей не спешит ответить на мой вопрос. Сидит, вальяжно откинувшись назад, с прищуром изучает лицо дяди.
— Не хочешь узнать, — начинает Лаврентий, и на его губах появляется усмешка. Замечаю, как тело Андрея напрягается, — почему ты все еще жива? Почему все еще дышишь и ходишь по этой земле?
Теперь я напрягаюсь. Смотрю то на Андрея, то на дядю.
Если честно, я не думала об этом. Было не до того.
Нет, я просто струсила и забила на это. Жива? Жива! И неважно, почему дядя не завершил начатое. И тут дело не в охране Андрея, они не остановили бы дядю. Значит, другое.
— Заткнись, падла! — наконец, Андрей подает голос.
Его голос пропитан холодом и сталью. Если мог, превратил бы воду в лед. От этого у меня кровь в венах стынет и я перестаю дышать. Шестым чувством ощущаю, что сейчас узнаю правду, от которой зависит вся моя дальнейшая жизнь. После которой моя жизнь, возможно, никогда не станет прежней.
Дядя в свое время скрывал правду, потому что он действовал в свою пользу. Но я чувствовала, как Андрей недоговаривает. Даже в его словах, что мне угрожает опасность, даже когда он сообщил, что дядя не мой опекун.
Везде недосказанность!
Я неосознанно дергаюсь вперед, опускаю сжатую в кулак руку на стол и смотрю на дядю. Не моргаю, нет. Жду. Жду свой приговор.
— И почему же? — вкрадчиво интересуюсь.
— Потому что, Яна, глупая Яна, — глумится надо мной он. — Тебя просто, можно сказать, купили у меня. Как дань! Как вещь. Ты теперь собственность Полякова. Игрушка в кровати!
Я в неверии смотрю в его глаза. А потом…
Потом начинаю смеяться. С хрюком. Надрывно. Так, что все гости пялятся в мою сторону. Даже Снежана заинтересованно смотрит. Я даже хватаюсь за живот. Так смешно мне становится, что на уголках глаз появляются слезы, а я их просто смахиваю.