Дачные ромашки и миллионер в придачу - стр. 32

– А чья?

– Босса. Стройка же его, аптечка тоже.

– Ладно, куплю такую же, привезу на следующих выходных.

– Хорошо, – соглашается. – В город как поедешь?

– Сама. Нога почти не болит, – усаживаюсь и тянусь к мясу, голодная я, судя по тому, что уже вечереет, спала долго.

– Не сочти за оскорбление, но я бы попросил тебя написать мне, как домой доберёшься. Мне твоё состояние не нравится.

– Я аккуратный водитель! – возмущаюсь.

– Дорога мокрая, трасса и вокруг полно не самых ответственных автолюбителей.

– Ну, завернул… Ладно, напишу.

– Диктуй номер, сделаю дозвон.

Глянула подозрительно. Дожевала кусочек вкусного шашлычка и называю номер. Где-то в сумке зазвонил мой телефон, невольно перевела взгляд на него.

– А ты на следующих выходных будешь тут?

– Не знаю. Это неосновная моя работа. По выходным и иногда в будни подрабатываю, так сказать.

Бровь ползёт вверх:

– И где ты работаешь?

– В личной охране, – улыбается.

– М-м… – теперь точно ясно, чего это Дима такой спортивный и ухоженный.

Он вообще к земле отношения не имеет. А я его в деревенского сторожа записала. Точно клуша.

– И кого охраняешь? Мухтар помогает?

– Тебе не понравится ответ.

– Чего это?

– Хама твоего защищаю.

– Чего это моего? Ты, как и тот водитель, что ли?

– Я разве тебе грубил?

– Нет…

Ухмыляется. Надо валить. А то что-то неловкостями попахивает. Кое-как выставляю его из комнаты и одеваюсь, хорошо, что привезла вещей сюда. А джинсы прям жалко.

Выползаю из комнаты. Дима на кухне сидит, чай попивает. Ничего себе расхозяйничался. Ну да ладно. Сегодня можно. Он действительно хорошо помог. А то ползти бы пришлось до домика.

– Мне пора, – улыбаюсь. – Завтра на работу, – как-то грустно выгонять его в трейлер.

– Точно доедешь?

– А ты в мамочку играешь? – кошусь на него.

– В папочку… – ухмыляется и моет за собой кружку.

– Оу…

Выходим. Закрываю дверь и…

– ГАВ!

Как не заорала, не знаю, залетаю за спину Димитрия и трясусь там.

– Мда… – выдаёт молодой человек. – Мухтар, мне, конечно, нравится, что она там жмётся ко мне, но предпочёл бы, чтобы она спереди стояла…

«А? Это что за разговор с псом? Это даже не намёк!»

– Кхм, – даю знать, что я как бы тут.

– Гав, – уже спокойнее выдаёт пёс и за спину хозяина стремится, а там я…

«Он его понял?» Ибо я за секунду перемещаюсь вперёд, где меня быстро хватает Дима.

– Будешь бегать, – тихо говорит. – Мухтар решит, что ты с ним играешь, и будет гоняться за тобой. Он ещё маленький. Ему год только. Не бойся.

Мычу и вжимаюсь в грудь молодого человека. Страшно до чёртиков, потому что пёс и правда решил, что я с ним играю, скачет вокруг и лает. А я содрогаюсь и глаза закрываю. Но парень не торопится осаживать пса.