Дачные ромашки и миллионер в придачу - стр. 23
Забираю с кухни мясо и иду на улицу. Развожу огонь. А пока прогорают угли, открываю вино и наливаю себе бокальчик. Что-то в голову ударило. Нет. Не вино. Мыслишка. И совсем недолго думая, иду выполнять.
Обхожу домик с другой стороны, встаю на старенький табурет и сую нос в маленькое окошко. Знаю. Это некрасиво. Но он же видел меня голую. Я тоже хочу. Хм. Валяется на полке, в трусах. Обидно. Слажу, чуть не навернувшись, шуму наделала…
Бросаюсь наутёк, пока он не сообразил, что я подглядывала. Встаю около мангала и раздуваю огонь, а у самой ноги совсем обмякли. Вспоминаю, что в подсобке есть пара тряпичных кресел.
Сходила за ними, разложила, любуюсь. Забираю бокал с напитком, сажусь и гипнотизирую огонь, ну, или он меня. А Димитрий не торопится выходить. Нет. Ну, правда, что за имя такое?
Ставлю мясо, когда только жар от углей идёт, кручу шампуры. Минут десять и будет готово. А паренёк там задохнуться решил? Может сходить? Не, подумает ещё, что я на продолжение нарываюсь.
– Ого, – еле слышно выдаю, когда в дверях появляется чистенько одетый Дима.
– Ты прям всё сама умеешь делать, смотрю, – улыбается тот.
– Да, – прячу взгляд, а в джинсах, свитере и безрукавке он куда симпатичнее, и шапочка ему идёт.
– Круто. Сяду? – указывает на второе кресло около меня.
– Угу, – улыбаюсь. – Вина?
– Это ты меня спаиваешь или элементарная вежливость? – шутит.
– Давай проясним, – меняю тон на очень строгий. – Это было недоразумение…
– Дважды, – перебивает молодой человек.
– Дважды, – обречённо выдыхаю.
– Ты стесняешься? Боишься? Я тебе не нравлюсь? – щурится, перечисляя варианты.
– Дело не в этом. Давай просто забудем и останемся друзьями. Ну, или знакомыми, до друзей ещё далеко. Да и босс твой стройку закончит, ты, наверное, уедешь отсюда. А я так вообще раз в неделю и не каждую появляюсь здесь… – понесло меня.
Брови молодого человека изгибаются в немыслимой форме, пока он слушает меня. А взгляд внимательный, будто каждое слово ловит. Переворачиваю шашлычки.
– Да, босс, – пространно выдаёт парень. – Ну, я, может, и потом тут останусь, как пойдёт.
– Вот видишь, а я не хочу подобных отношений.
– А каких хочешь? – наверное, устал Дима ждать, когда я вина ему налью, встаёт и берёт бокал и бутылку со стола.
– Никаких, – гулко выдыхаю. – Старой девой помру. Родня с облегчением вздохнёт. Дачу, наконец, поделят.
– В каком смысле? – отвлекается от вина и переводит взгляд на меня.
– Что? Родня?
– И она тоже, – кивает пару раз.
– Я «урод» в своей семье.
– Они что, все супермодели? – изумлённо спрашивает.
– Что? – про что это он?