Дачные ромашки - стр. 32

- А что за мазь?

Вместо ответа кладет перед моим носом тюбик:

- Мазать первые двое суток три-четыре раза в день, потом два раза пока не пройдет.

- Ясно. Что должна?

- Это не моя, – возвращается на бабулину кровать.

- А чья?

- Босса. Стройка же его, аптечка тоже.

- Ладно, куплю такую же, привезу на следующих выходных.

- Хорошо, – соглашается. – В город как поедешь?

- Сама. Нога почти не болит, – усаживаюсь и тянусь к мясу, голодная я, судя по тому, что уже вечереет, спала долго.

- Не сочти за оскорбление, но я бы попросил тебя написать мне, как домой доберешься. Мне твое состояние не нравится.

- Я аккуратный водитель! – возмущаюсь.

- Дорога мокрая, трасса и вокруг полно не самых ответственных автолюбителей.

- Ну завернул… Ладно напишу.

- Диктуй номер, сделаю дозвон.

Глянула подозрительно. Дожевала кусочек вкусного шашлычка и диктую номер. Где-то в сумке зазвонил мой телефон, невольно перевела взгляд на него.

- А ты на следующих выходных будешь тут?

- Не знаю. Это не основная моя работа. Так по выходным и иногда в будни тут подрабатываю, так сказать.

Бровь ползет вверх:

- И где ты работаешь?

- В личной охране, – улыбается.

- М-м… – теперь точно ясно, чего это он такой спортивный и ухоженный.

Он вообще к земле отношения не имеет. А я его в деревенского сторожа записала. Точно клуша.

- И кого охраняешь? Мухтар помогает?

- Тебе не понравится ответ.

- Чего это?

- Хама твоего защищаю.

- Чего это моего? Ты, как и тот водитель, что ли?

- Я разве тебе грубил?

- Нет…

Ухмыляется. Надо валить. А то что-то неловкостями попахивает. Кое-как выставляю его из комнаты и одеваюсь, хорошо, что привезла вещей сюда. А джинсы прям жалко.

Выползаю из комнаты. Дима на кухне сидит, чай попивает. Ничего себе расхозяйничался. Ну да ладно. Сегодня можно. Он действительно хорошо помог. А то ползти бы пришлось до домика.

- Мне пора, – улыбаюсь. – Завтра на работу, – как-то грустно выгонять его в трейлер.

- Точно доедешь?

- А ты в мамочку играешь? – кошусь на него.

- В папочку… – ухмыляется и моет за собой кружку.

- Оу…

Выходим. Закрываю дверь и…

- ГАВ!

Как не заорала, не знаю, залетаю за спину Димитрия и трясусь там.

- Мда… – выдает молодой человек. – Мухтар, мне, конечно, нравится, что она там жмется ко мне, но предпочел бы, чтобы она спереди стояла…

“А? Это что за разговор с псом? Это уже даже не намек!”

- Кхм, – даю знать, что я как бы тут.

- Гав, – уже спокойнее выдает пес и за спину хозяина стремится, а там я…

“Он его понял?” Ибо я за секунду перемещаюсь вперед, где меня быстро хватает Дима.

- Будешь бегать, – тихо говорит. – Он решит, что ты с ним играешь и будет гоняться за тобой. Он еще маленький. Ему год только. Не бойся.