Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - стр. 23

                                                                                нам причуду такую,

И нет никаких неудач на пути, когда говорим мы:

                                                                                «Рискую!».

Век солнечный – так мы его назовем. Свети,

                                                                                нам родное светило,

Под самым прямым и надежным углом, чтоб вширь

                                                                                разрослась наша сила.

Да будет поэзия небом сильна, и солнечным светом,

                                                                                и морем,

Упруга, как тело тугое зерна, бесстрашна,

                                                                                как Рим перед боем.

И бежать, спотыкаясь и падая, голосить,

                                                                                вспоминая опять,

Как внезапно, нежданно, нагадано, налетает

                                                                                неведомый тать,

И потом, как идут окаянные грозным клином

                                                                                в железном строю,

И как гибнут родные, желанные друг за другом

                                                                                в неравном бою.

На пожарищах дымом уложится след нежданных

                                                                                недобрых гостей,

И земля, будто свечечка, съежится, обнажая

                                                                                кинжалы костей,

И кресты так добротно расставлены, и так красен

                                                                                постыдный закат,

И мечты безвозвратно отравлены, и уже

                                                                                не вернуться назад

В мир беспечных и радужных праздников, где ликует

                                                                                веселый народ,

Где снопы уж по осени связаны,

                                                                                и поет на лугу хоровод,

Где тропой столько раз уже пройдённой, ты идешь

                                                                                за околицу в лес,

И страна, называема Родиной, отражается

                                                                                в сини небес.