Цвет греха. Чёрный - стр. 22

Вот же…

Ну как так-то?!

— Нет, — срывается с моих губ, полное страдания и отрицания, пока я осознаю всю горечь своего положения. — Ну нет же! — морщусь, помотав головой в разные стороны. — Быть того не может…

Конечно же, это совсем не помогает. Если только пятиться назад, отступая обратно в недра подъезда.

Зачем?

Не имею ни малейшего понятия.

Но в присутствии этого человека функция «Бежать», кажется, включается у меня автоматически.

Ещё бы!

— Нет? — заинтересовывается бывший муж моей матери.

Не менее любопытно окидывает меня проницательно-оценивающим взглядом с головы до ног и обратно.

— Волосы плохо высушила, — комментирует.

У меня челюсть как отвисает от такой наглости, так и не возвращается на место, несмотря на то что ни одного словечка ему в ответ выдавить не получается. А он и не ждёт, продолжает:

— Простынешь. Ветер сильный.

Где-то здесь я наконец перестаю тормозить.

— Вот ветер как раз и высушит, — отзываюсь язвительно и складываю руки на груди. — Заодно электричество сэкономлю.

Упираюсь спиной в дверь подъезда, которая не менее подло, чем всё остальное, успевает закрыться, и теперь, чтобы попасть на ту сторону, мне придётся как минимум повернуться к мужчине спиной, чего делать совершенно не хочется. Страшно. Слишком нехорошее предчувствие в его присутствии меня накрывает.

Он же спал!

Тогда… что он здесь делает?

В такое время.

Какая ему разница?

Будто бы и правда есть.

И это вдвойне странно!

А ещё…

— И давно ты здесь?

Судя по снисходительной усмешке, мелькнувшей на его губах, моя догадка оказывается верна. Благополучно уйти по своим делам мне не удалось не потому, что стоило бы выйти на минутку-другую пораньше. Нет, всё гораздо хуже.

— Подумал, лучше здесь подожду, раз ты решила принять душ и одеться сразу после него не удосужилась, — не менее снисходительно отзывается мужчина, столь же показательно вновь уставившись вверх.

Нет, не в небо. Это я поначалу так ошибочно решила, будто он настолько наверх смотрит. Но не настолько. Чуть ниже. В окно. То единственное, что имеется в моей комнатушке. Той самой, в которой я опрометчиво забыла выключить свет, когда спешила покинуть её, впечатлённая наставлениями от своего работодателя. Ну а то, что, соответственно, там всё видно почти как на ладони, с учётом тёмного времени суток и наличия штор, мягко говоря, такого себе качества…

Вот бы сквозь землю провалиться!

Жаль, такой способности у меня нет…

Зато накрыть лицо ладонью, проглотив обречённый стон, полный досады, — это да, я сумела.

Как же стыдно…

А ещё:

— Кажется, ты куда-то собралась? — никак не отстаёт от меня бывший муж моей матери. — Уже не торопишься?