Цвет греха. Чёрный - стр. 15
Шесть часов же!
— Прорву? — переспрашивает… Адем.
Даже после его прямой просьбы просто «Адем» даже в моей голове звучит… странно. Почти непристойно. Неуместно. Будто я что-то постыдное и развратное произносить собираюсь, а не обычное мужское имя.
— Шесть часов, — напоминаю, в итоге предпочтя вообще не обращаться к нему как-либо, ведь так намного проще, не придётся париться по пустякам. — Сказал, скоро буду. И я ждала этого «скоро» шесть часов. Разве это не прорва времени? Почти целый день, — не собираюсь ставить в упрёк, конечно же, просто развёрнуто поясняю, раз уж сам спрашивает. — Если честно, думала, ты не приедешь.
И лучше бы так и было!
Отворачиваюсь к окну. Задумываюсь о своих же словах.
Зачем последнее ему высказываю?
Очень жалко звучит…
От самой себя противно становится.
Подумает ещё, что без него обойтись не смогла бы!
А я смогла бы, да…
Ещё сама не знаю, как именно, правда.
Но обязательно придумаю!
Зависеть от незнакомого мужика, увольте…
Пусть и на короткий срок.
— Не стоило сомневаться. Я всегда держу своё слово. Учти это на будущее, кстати, — как нечто самой собой разумеющееся произносит бывший муж моей матери. — Дорога из Мюнхена заняла некоторое время, — по-своему соглашается со мной, а у меня, похоже, челюсть в который раз за вечер отвисает от такого откровения. — К тому же пришлось купить дом.
И отвисает ещё больше!
Он приехал из-за границы. Сюда.
И купил дом…
Серьёзно?
А ещё оформил на меня опеку.
И всё это за каких-то шесть часов!
— Дом? — переспрашиваю, развернувшись к нему. — Зачем тебе тут дом? Ты разве не живёшь в другой стране?
— Теперь нет, — отзывается муж моей матери. — И ты тоже.
Пределы моего удивления… запредельные!
— Я и так не жила никогда в другой стране, — мямлю ошарашенно за неимением более разумной мысли.
— Теперь ты тоже живёшь в этом же доме, — снисходительно поправляет меня мужчина.
— Кто? — переспрашиваю шокированно. — Я?
Он… молчит.
Нагло!
Лишь ухмыляется каким-то своим мыслям, беззаботно пожав плечами, будто в этом и нет ничего такого, а мой вопрос и вовсе полнейшая глупость. С учётом того, что теперь он мой опекун, вполне может быть. Если судить с его точки зрения.
Но у меня и своя имеется!
— Нет. Так не пойдёт, — возражаю со всей возможной категоричностью. — У меня свой собственный угол есть, в котором я живу. Я не буду переезжать. Ни за что!
Всё происходящее напоминает какую-то наспех сляпанную сказку. Совершенно неправдоподобную. Кошмарную.
— У тебя нет выбора. Я твой новый опекун, если вдруг забыла, — напоминает о том, что и меня заставляет страдать. — Я решаю. Не ты, — добавляет уже сурово.