Чужая параллель - стр. 33
– Валерик, ну, какое педучилище?.. В нашем-то, едва ли не предпенсионном возрасте? Мы и без того, хорошо погуляли… – поддерживая Мациевского под руку, я махнул рукой стоящему неподалёку такси. – …Самое время вернутся домой. Ты живёшь всё там же, на улице Красных Зорь?
– Обижаешь… – как-то невпопад рассмеялся Валера. – …Из той дыры мы уж давно съехали. Теперь моя квартира на Маршала Жукова, в новых высотках. В отличие от тебя, я преуспел в карьерном росте, потому и могу позволить себе…
Благо подъехала машина, и мне более не пришлось выслушивать отчасти унизительные речи, отпущенные в мой адрес. Если честно, то Мациевский никогда не умел пить спиртное. Ещё со студенческой поры я знал о том, что Валера срубался довольно-таки скоро. А если не вырубался, то практически любая пьянка заканчивалась перепалкой, ссорой, испорченным вечером, а подчас и мордобоем. Точнее, по морде получал именно Валера, за свой паскудный язык и склочный характер.
– Костя, я вовсе не хочу ехать домой… – едва наша машина тронулась с места, вновь заканючил мой нынешний собутыльник. – …Не желаешь ехать к бабам, тогда давай заскочим в какое-то тихое кафе, пропустим ещё по паре рюмок. Или нет… – очевидно, что-то припомнив, вдруг встрепенулся Мациевский. – …Поехали на твой объект, вновь передёрнем наш любимый рубильник. Погоняем по иным параллелям.
– Валера, сегодня выходной… – мне пришлось подыскать наиболее весомый аргумент для отказа. – …Там вооружённая охрана, которая уж точно, не пустит нас на территорию предприятия.
– Какая, к хренам, охрана?.. Пусть только попробуют меня не пустить, я им такой разгон устрою. Сразу узнают, с кем имеют дело. Опломбирую, к хренам собачим эту долбанную фабрику за многочисленные нарушения нормативных документов… – обращаясь к водителю, Мациевский гаркнул. – …Разворачивай тачку в центр. Едем на мебельную фабрику.
Я попытался что-то возразить, однако очень скоро мне стало понятно, что все мои потуги будут здесь абсолютно бесполезны. Спорить с бухим Мациевским, было равнозначно попыткам договориться о чём-то со сторожевым псом, готовым порвать тебя как Тузик грелку. Потому, когда водитель, обернувшись в мою сторону, тихо поинтересовался: «На фабрику?» – я лишь равнодушно махнул рукой, дескать, поехали.
Благо, на проходной я застал начальника фабричной охраны Ивана Викторовича Попова, с которым был если не в дружеских, то уж точно в доброжелательных отношениях. Быстро обрисовав тому сложившуюся ситуацию, я попросил Викторовича пропустить нас через проходную.
– Палыч, да ведь вы оба бухие… – укоризненно глянул на меня начальник. – …Не дай-то Бог, беды натворите?