Чувства под запретом - стр. 43

Я успеваю дойти до Ростислава, когда в моей руке появляется бокал шампанского и один из парней предлагает выпить за знакомство. Внутренний голос настойчиво шепчет, что мешать напитки — это плохая идея, но так как я его до сих пор не простила за то что пытался отговорить меня от веселья на танцполе, решаю его проигнорировать и залпом осушаю весь бокал. Как же, оказывается, хорошо иногда не думать. Возможно, завтра утром я об этом пожалею, но сейчас я радуюсь тому, что выпивка отвлекла меня от ситуации с Олесей и я перестала представлять самые худшие сценарии их воссоединения с мужем.

Даже музыка уже не кажется таким отстоем. Пьяная Дарья — добрая Дарья.

Когда рука Вячеславика в пятый раз оказывается на моей коленке, я трусливо сбегаю в уборную. Опять. Изголодавшееся либидо почему-то молчит и всячески отказывается воспринимать этого парня как объект сексуальных фантазий.

По дороге из уборной я делаю пит-стоп у барной стойки и заказываю себе шот текилы. Знаю-знаю, мешать вино, шампанское и текилу — паршивая идея, но без дополнительного допинга возвращаться к друзьям мне не хочется.

— Я надеюсь, ты не от меня прячешься? — Славик, словно почувствовав, что здесь решается его судьба, плюхается на соседний высокий стул.

— Нет, — я выдавливаю из себя улыбку и еще раз осматриваю его критическим взглядом. Ох, боюсь даже закрытые глаза делу не помогут, фантазия у меня, конечно, огонь, но не до такой степени. Да и как-то несправедливо, что ли, флиртовать с парнем, представляя при этом на его месте… нет, только не это! Сначала надо мной издевался собственный внутренний голос, теперь сознание предательски рисует образ наглого Булавина в толпе посетителей. Это что за восстание машин… то есть, органов чувств?

— Вяче… Славик, — после мысленного сравнения с Булавиным, этот метросексуал потерял последние очки в свою пользу, поэтому я решаю особо не церемониться, — Я, пожалуй, поеду домой. Завтра рано вставать на учебу.

— Я тебя провожу, — с воодушевлением предлагает он.

— Не стоит, — полная решимости я спрыгиваю с высокого стула, но грациозного приземления у меня не получается, приходится схватиться за неудавшегося кавалера, чтобы не упасть. Упс, кажется последний шот был лишним.

— И все-таки, я тебя провожу, — довольно улыбается он, подхватывая меня под локоть.

— Спасибо, но я сама, — пытаюсь выдернуть свою руку, но парень вцепился в меня мертвой хваткой. Он что, думает, что я рухну на пол без его поддержки? За кого он меня принимает? Я прекрасно доберусь до выхода, несмотря на то, что клубный пол вращается словно взбесившаяся карусель.