Что знает дождь - стр. 13
— Твой отец? — покачала я головой, словно он сказал глупость, хотя он меня и не видел.
— Да, мой отец. Хирург. Что учился вместе с твоей мамой. И думаю, когда-то даже был в неё влюблён. Но она выбрала твоего отца, и в итоге они остались друзьями.
— Как бы мы жили у тебя? — усмехнулась я.
Он посмотрел на меня в упор.
— Так бы и жили.
Дверь истошно заскрипела и открылась.
— Андрей, ты парень. Нас бы засмеяли, — не знала я, что ответить.
— Чёрта с два я бы кому-то позволил.
— Ты ничего не сказал, — покачала я головой. — Вы все отвернулись. Ты — отвернулся.
— Да я был в шоке! Я не знал, что сказать. Как на тебя смотреть. Что делать.
— Ты даже не пришёл на похороны. И твоей мамы тоже не было. Хотя, конечно, я могла и не заметить. Мне было не до того, чтобы считать гостей.
— У меня была ангина. Я провалялся целую неделю с температурой, а когда поправился, ты уже жила у неё. У этой… коросты, — махнул он рукой в сердцах.
«Нет, нет-нет-нет, — покачала я головой, глядя на просвет открытой двери, как на вход в прошлое. — Ты не запудришь мне мозги».
Это сейчас Гринёв был такой смелый, решительный, гостеприимный. Потому что ничего ему уже не грозит. Мои проблемы никак его не касаются. Меня приютил не он, не его родители. И заботились обо мне не они.
С того дня, когда мама погибла, до её похорон и какое-то время после, я почти ничего не помнила. Всё было как в бреду. Всё, что тогда происходило. И происходило слишком быстро. Я не знала, что делать, как реагировать, кому верить, кому не верить. Но это чувство, что всё могло быть по-другому, что я могла жить у Гринёвых, в их большой светлой квартире, где помнили и любили мою маму, где по воскресеньям накрывали чай в большой столовой и собирались большой дружной семьёй за обедом в выходные, чтобы обсудить дела. Сама эта мысль разбивала мне сердце. И делала больно.
Могла бы... Но Гринёвы меня не позвали.
«Я ведь могла ошибиться. Это не мамино платье, не мамины серьги, мне показалось», — уговаривала я себя, стоя на пороге квартиры, в которой не была несколько месяцев. А если быть точнее, с маминых похорон и не была.
— Что ты хочешь проверить? — оглянулся Андрей, войдя первым и беззаботно оглядываясь.
Мне бы его безразличие. Я стояла, боясь пошевелиться. И медленно, как табачный дым вдыхала запах дома. Запах беззаботности и детства. Запах маминых духов. Запах старой мебели и воска для паркета. Запах жизни, которую у меня отобрали. И куда закрыли доступ просто потому, что были какие-то документы и юридические формальности, что мама вовремя не оформила. Я её в этом не винила. Ей было тридцать семь. Она не собиралась умирать. И до сих пор бы жила, не пригласи я её на тот проклятый фильм в свой восемнадцатый день рождения.