Черные ангелы - стр. 24
– Что она тебе рассказывала?
Я приподнялся, чтобы сесть, но он прижал мне ногу правой рукой. Рука была в черной перчатке. Левую я не видел, потому что он держал ее за изголовьем, но мог поклясться, что у него нож.
– Что она тебе рассказывала? – снова спросил он, и угрожающе наклонился.
Этого оказалось достаточно. Правой рукой я схватил его за плечо и толкнул в угол под телевизор, а сам вскочил, выворачивая кровать из-под себя. Тяжелая сетка кровати соскользнула мне на ноги, но я даже не почувствовал боли. С грохотом упала тумбочка, и под ногами раскатились бутылки с пивом. В комнате стало почти темно. Ухватив кроватную сетку двумя руками и действуя спинкой, как тараном, я прижал человека к стене, а он попытался ударить меня ножом, но не дотянулся. Тогда он вывернулся, и я настиг его только в коридоре. Он снова пытался ударить меня, но мы оба поскользнулись на бутылках и упали. Человек в черном оказался проворнее – распахнул дверь и на четвереньках выскочил в коридор, а я не мог сразу подняться – кровать окончательно развалилась на части, а спинка, к которой я был прикован, лишила меня маневра. Когда я с грохотом вывалился в коридор, его и след простыл. Зато передо мной предстал ночной портье, брезгливо ворочая шеей в узком воротнике рубахи. Наверное, у меня был страшный вид, потому что он не посмел приблизиться ближе чем на три шага.
– Я так и знал!.. – простонал он, – что сегодня плохая ночь. То-то мне снились одни коты и бабы…
– Вызови полицию, – сказал я ему, оглядываясь, как дикий зверь.
Он с недоверием обошел меня и заглянул в разгромленный номер.
– Ты мне за все заплатишь! – заявил он вначале, а потом обнаружил блондинку и выскочил из номера, как пробка из бутылки.
– Ты убил ее! – закричал он, и двери в ближайших номерах дружно приоткрылись.
– Идиот! – сказал я. – Кто-то убил, когда я спал. Вызови полицию!
Но у него случилась истерика.
– Боже, что будет?! Что будет?! Я и так должен больше, чем весь третий мир! Что будет! Меня уволят! Что будет?! Что будет!
Насчет третьего мира – это была старая-старая поговорка времен моего деда, который был музыкантом. Никого третьего мира давно уже не существовало, а поговорка осталась.
Он орал, как сто кошек, о долгах, пособиях и виде на жительство. Оказалось, он тоже выслан с Марса. Если бы я об этом знал, то, наверное, не отнесся к нему с предубеждением. Правда, лично я предпочел быть высланным на Марс.
Мне самому пришлось взять его «трубу» и набрать номер ближайшего участка. Я назвал свою фамилию, и они явились минут черед десять. Все это время, сидя на полу в коридоре, я безуспешно пытался избавиться от наручников. А портье спрятался за свою стойку и разглядывал меня оттуда безумным взглядом, не забывая упоминать всех своих родственников до десятого колена, ворочая при этом шеей в узком, грязном воротнике. Он оказался поляком, помнящим свою родословную, как «Отче наш».