Чернила под кожей - стр. 57
Макс ни капли не смущается, невозмутимо подходит ко мне и осматривает с ног до головы. При этом таким взглядом, что почему-то бросает в жар, а к щекам приливает кровь. Он ещё не успел сделать ничего неприличного, но уже хочется залепить пощёчину.
- А остальное – прекрасно, - говорит он неожиданно серьёзным тоном.
И смотрит на меня тоже серьёзно. В этот момент пересыхает во рту, и все резкие и острые, словно лезвия, слова превращаются в льдинки, замершие на лету.
В янтарных глазах есть что-то такое, что не дает нагрубить.
Перед глазами встает пост Макса Янга из «Инстаграма», где прямым текстом говорится:
«Да, не верьте, что я на днях спас Таю Грот. На самом деле это она меня спасла. Всё переставили с ног на голову. Не верьте всему, что пишут в новостях».
Дальше, как ни странно, был целый пост о том, что случилось, и… правда. Ни на секунду Макс не попытался влезть в костюм героя-спасителя. Некоторое время я не знала, как на это реагировать. Сначала хотелось даже оставить комментарий, но потом… Потом поняла, что это лишнее. Ещё решат, что спланированная акция. К тому же я не собираюсь пиариться за счет Макса Янга (хоть и хотелось бы).
- Какой… своеобразный комплимент, - сообщаю я, найдя самую нейтральную формулировку из всех возможных.
И пусть это совсем не то, что сейчас нужно было сказать, мне становится немного легче.
В глазах Макса на миг мелькает озадаченность. Хочется рассмеяться. Почему-то
сейчас он выглядит странно умилительным.
Только вот эта сволочь уже съела мороженое, и обе руки опасно свободны. Это я, к сожалению, понимаю слишком поздно. Потому что Макс по-прежнему смотрит мне в глаза, но сильные пальцы вплетаются в рыжие кудри и стягивают с меня парик.
- Ты что творишь? – вскрикиваю я, изворачиваясь и забирая рыжую шевелюру, пока не промокла. – Это же прокатный!
- Он тебе не нужен, - невозмутимо заявляет Макс, наблюдая за моими немного судорожными попытками запихнуть парик в сумку, благо та позволяет.
Злость вскипает в мгновение ока. Её питают ещё горячие лучи солнца, и ледяная вода фонтана не остудит, даже если меня опустить в неё с головой.
- Может, ты лучше знаешь, что мне нужно? – едва ли не выплёвываю, чувствуя, что внутри всё буквально бурлит от негодования.
Вспоминаются посты Макса, где сказано, что женщине лучше заниматься домом. Оставить творчество, оставить попытки превзойти мужчин. Ведь не зря господь создал два пола, у каждого должно быть своё предназначение.
В эту конкретную секунду я ненавижу Янга так же, как в момент переписки с Верой Крумловой. Самовлюблённый шовинист и мудак.