Черная невеста - стр. 33
– Скажите, вам знаком некий Генри Спенсер Хэйли? – спросил Хантер.
– Если вы о том Хэйли, который живет на Гровенор-стрит, то да.
– Жил, – поправил собеседницу инспектор. – Вчера вечером его убили.
– Одиннадцатого марта? – невольно вырвалось у Ксении. – Как это произошло?
– Его застрелили.
– Застрелили? Кто?
– Как выразились бы на коронерском дознании, «неизвестное лицо или лица», – хладнокровно отозвался инспектор.
Невероятно. То есть, собственно говоря, почему невероятно? Роберт Бойл получил первый некролог и погиб. Генри Хэйли получил второй – и тоже умер…
– Скажите, – откровенно спросила Ксения, – вы уже знаете о некрологах?
Не сводя с нее взгляда, Хантер кивнул.
– Я видел тот, который получил Хэйли. Его слуга рассказал мне о вашем вчерашнем визите и о том, что вы представились знакомой миссис Бойл. Утром я побывал у миссис Бойл, которая сказала, что полученное ее мужем письмо находится у вас. Где оно?
Ксения поднялась и вышла в спальню, где на кресле лежала ее сумочка. Забрав оттуда некролог, Ксения вернулась в гостиную.
– Вот… Это некролог, который получил мистер Бойл.
– Вы хорошо его знали? – как бы между прочим поинтересовался полицейский, прочитав текст.
– Я вообще его не знала. Так получилось, что он скончался у меня на глазах, и его последние слова меня озадачили. Я решила, что для его вдовы они могут что-то значить, и отправилась к ней. От нее я узнала о письме, ну и…
Стивен Хантер вздохнул.
– Вы, наверное, любите детективы? – ни к селу ни к городу осведомился он с покровительственной ноткой в голосе.
– Я сейчас работаю у мистера Уильяма Бедфорда, – с достоинством ответила Ксения, чтобы избежать утомительного объяснения, что на самом деле к романам об убийствах она совершенно равнодушна.
– У Бедфорда? Того самого?
Хантер весь подобрался, и у Ксении мелькнула мысль, что он отчего-то даже обиделся. Неужели романы Бедфорда ему настолько антипатичны?
– И как он? – мрачно спросил инспектор.
– Мистер Бедфорд? Достойный старый джентльмен.
– Терпеть не могу писателей, – к удивлению Ксении, пылко объявил Хантер. – Напридумывают всякого, а люди им верят… И вообще, что они знают о реальной жизни? У них-то самих работенка непыльная, знай сиди себе и сочиняй… Это же не они снашивают подметки и получают нагоняи от начальства… Да и вообще, хотел бы я видеть хоть одного такого сочинителя, который бы полгода проработал у нас в Скотленд-Ярде! Такие дела попадаются, что сон можно потерять…
«Обиженный сочинитель? – смутно помыслила Ксения. – Написал рассказ и послал его Бедфорду, а тот вежливо ответил, что автору лучше заняться чем-нибудь другим?»