Размер шрифта
-
+
Человек слова. Выпуск 4 - стр. 2
Но с любопытством не сладить никак,
Скрытым под бронзовым пологом клёнов,
Больше не спится домам натощак.
Завтрак накрыт на пастельной скатёрке.
В палевых чашках – вскипевший рассвет.
Бдительным взглядом следит повар зорко,
Чтоб не пустел без закусок буфет.
Хутор на рассвете
Небо над хутором – сливочная пастила.
Травы припудрились утренним солнечным светом.
Чешет поляна росистые травы. Смугла
Ветра рука. Поклонившийся в пояс с приветом,
Песню поёт он семи прикорнувшим стогам,
Шалым челном по душистым снуёт берегам.
Семь богатырских, с былинной осанкой фигур
Стражу несут на околице, сонным избушкам
Мир и покой обещая. Кудряв, белокур,
Льнёт по-отечески тополь к дощатым макушкам,
Треплет их ласково зеленью пышных ветвей,
Словно льняные вихры озорных сыновей.
Рядит лужайка свой стан в сарафан из цветов,
Вышит тот щедро старинным народным узором,
Что сохранила природа для пёстрых холстов,
Созданных в край свой влюблённым творцом-фантазёром.
В каждом штрихе – широта вдохновлённой души,
Счастьем исполненной здесь, в безмятежной тиши.
Сказки соснового леса
Мшистая шаль укрывает озябнувший вечер.
В хвойных объятиях дремлет лесная опушка.
Ветер улёгся на мягкой замшелой подушке,
Слушая сосен-девиц потаённые речи.
Знают они презабавные, чудные сказки,
Мёдом янтарным текут по коре их сказанья,
Полные мудрости древней и очарованья,
Духа таёжного, мира, гармонии, ласки.
Эти истории любит послушать в землянке,
Ловко устроенной здесь, в неизведанной чаще,
Скромный художник-философ. Что может быть слаще —
Гулу степенному сосен внимать на полянке?..
Не занимать лесу мудрости: в каждой травинке,
В каждой иголочке сосен-портних – быль столетий.
Грудью вдохни аромат неказистых соцветий,
Выбери путь к счастью по неприметной тропинке.
Озёрная сказка
Устало солнце, хочет на покой
И кутается в облачный халат.
Умаялось сполна за день-деньской
И смотрит на небесный циферблат.
Ему скорей перину вечер взбил
Из пышных, белоснежно-сизых туч,
Озёрной гладью простыню стелил.
И, потянувшись, дремлет томный луч.
Сейчас же колыбельную камыш
То шепчет, то вполголоса поёт.
И, как сморённый сладким сном малыш,
На тучку солнце голову кладёт.
Спит озеро. Деревья ворожат,
Магическим обняв его кольцом.
Всё дремлет. Разливается закат,
Объятый безмятежным, светлым сном.
Душа природы
Плед из шотландки её нежит плечи,
Скромница-речка встречает рассвет.
Слушает берег душевные речи
Тихого плёса, шлёт утру привет.
Смотрится в зеркало в медной оправе
Стайка чуть бледных спросонья берёз,
Модниц кокетливых, первых в дубраве,
Ставших предметом восторженных грёз.
Лето, стилист-самородок, их кроны
Страница 2