Чародей Низшего Рода. Том 1: Антигерой Антилюдей - стр. 9
– Он прав. – Лера кивнула, – давайте. Скоро начнётся…
Она вытянула руки в нашу с Нортом стороны.
– «Киралис энрим фаэртарус. Кулиа о гариэн, то фазарил кираралис. Бортэас о горентрам. Заорис, то фороам бирус…»
Она читала какое-то очень долгое заклинание, в то же время вырисовывая странные магические круги в воздухе. Золотые… Красивенько.
Она и сама очень красивая. Признаться, я опять заворожён.
И опять я расстроился от её слов. Ну затупил…
Впрочем, это уже всё неважно…
Ведь сейчас я возвышаюсь над полем боя, стоя позади Норта, который прикрывает меня от летящих пуль.
Адреналин так будоражит, что я буквально ничего не слышу… Лишь звук своего дыхания и обезумевшее сердцебиение. Тело такое тяжёлое… И так не хочется умирать.
Я беру в правую руку пистолет, снимая его с предохранителя… Кажется, это предохранитель.
Я умру, я точно умру…
Ни в прошлом мире, ни тут, мне так и не удастся пожить нормально…
Су.
Ка.
– Пора, Рик… Я понимаю, что тебе страшно, но помни. Пока я рядом – никто тебя не тронет! Я – твой щит! А ты – мой меч! Вперёд!!!
И я кивнул.
Щит Норта засиял, и тот помчался вперёд, как самый настоящий таран, смея со своего пути всех выбегающих на нас солдат с винтовками и штык-ножами. А я бежал за его спиной из всех своих сил, считая единственным безопасным местом в этом мире.
Дыру в обороне за нами мгновенно закрывают, но мы выходим на площадку, где враги не успели разбить свои силы.
Я слышу, как позади себя свистят пули. И чувствую, как одна из них едва-едва касается моего уха, от чего я перестаю что-либо слышать, а по шее растекается нечто тёплое. И слава богу, только по шее.
Кавалерия бежит прямо на нас.
Несколько человек с тяжёлых белых латах обнажают свои мечи… И я вижу, как одному из них прямо в разрез шлема попадает пуля… Но он остаётся в живых, врезаясь в Норта…
Тело Норта уносит на несколько метров, после чего он падает…
Самоубийство. Вот, на что нас отправили.
Умрите, но задержите врагов хотя бы на минуту.
… И Норта уже не стало.
Враг совершает атаку по мне, и я едва успеваю прикрыться от его удара клинком своего меча… Это успел даже не я, а память моего тела. То, что осталось от прошлого владельца.
И оно же использовало:
«Укрепление», «Заострение».
…
Я прихожу в себя через секунду… Я лежу на земле, а рядом лежит чья-то рука.
Не моя… Слава богу…
Я поднимаюсь на ноги, правой рукой хватая с земли кровоточащую руку. А затем, я смотрю на картину маслом: четыре бело-золотых рыцаря на белогривых, закованных в сталь конях окружили меня. Один из них держится за свою отрубленную руку, но от боли не кричит.