Чародей Низшего Рода. Том 1: Антигерой Антилюдей - стр. 26

Рывок внутрь здания, пробегаю прихожую и забегаю в гостиную, где вижу ещё одного уродца с дробовиком, который всаживает мне дуплет прям в кирасу.

Я улетаю назад, делая кувырок в воздухе и едва не ломая себе шею.

Грудь горит, дышать невозможно, хочется орать от боли…

И в этот же момент, я вижу руку парня, который лежит рядом… Кровь…

Исцеление…

Шлем не рассчитан. Сука… Косяк! КОСЯК!!!

Вскакиваю, шатаясь, и вижу, как этот урод перезаряжает своё ружьё.

Делаю рывок вперёд, пока этот мужик отчаянно пытается поскорее зарядить дробь.

Выхватываю заряженное ружьё прямо перед выстрелом, разбиваю вражескому солдату лицо прикладом, и, развернувшись, стреляю по вбегающим в помещение бойцам…

Вспышка, и все стены позади этого тела заливает красным.

Хочу есть…

– Подрывай этот дом нахуй!

– Там же дети!

– ПОХУЙ!!! РВИ!!!

Дети…?

Забывшись, я выметаюсь прочь из здания прямо на голоса, кричащие команды.

Два новых типа противника. Один в полном доспехе, хоть и похуже качеством, чем мой. И ещё один с… базукой за спиной. В руке второй держит какой-то пульт с кристаллом по центру.

Мужик в броне держит в одной руке щит, и прямо на щите удерживает оружие, похожее на пистолет-пулемёт, который тут же разряжается в меня.

Но я игнорирую выстрелы, которые попадают в мой бок, в ногу, в руку.

Рывком, я напрыгиваю на подрывника и взмахом разбиваю его голову прикладом дробовика… Как и сам дробовик, который треснул в двух местах от такого удара.

… Я упал вместе с телом подрывника.

Больно… Очень больно. Во мне уже минимум семь пуль.

Кровь фонтаном вытекает из моего тела…

Звук выстрела вдалеке, и тело пулемётчика падает рядом со мной.

На секунду, я слышу тишину, а затем начинается перестрелка в другой части поселения. И ещё один громкий выстрел…

Как же я устал… Я реально оказался в полнейше жопе…

Попал в какой-то конченный мир. В тело конченного уёбка. В абсолютно конченную ситуацию. Остаётся только максимально-кончено сдохнуть, и делов…

Умереть… После того, как столько людей умерло по моей вине.

Может, оно и лучше? Больше никто не умрёт от моих рук, если я умру…

Но, вопреки собственным мыслям, я поднялся.

Скинул с головы шлем и вцепился в глотку лежачего подо мной подрывника. Помойная, мерзкая, ничтожная кровь, которая едва ли утоляла мой голод…

Я слышал звуки выпадающих из моего тела пуль, но раны ещё не затянулись.

Это не кровь Леры. Невкусная, нехорошая… Простая.

Но, думаю, я могу продолжать бой…

Я подошёл к телу пулемётчика, и взял у него ростовой щит.

Пригодится. Нацепив его на руку, я пошёл к следующему зданию…

…

Очередной бой. Кровь, боль, крики, агония.