Цербер. Дочь врага - стр. 9
Мой отец ведь убил Цербера. Усыпил зверюгу, как он всегда говорил своим ребятам. «Чтобы другим было неповадно», – добавлял обычно при этом.
Но вот чудовище идет впереди меня, наверняка в голове прокручивает какой-то план по расправе или еще чего похуже. Ведь даже его брат, судя по всему, не знал, что Цербер жив. И это странно… Все очень и очень странно.
Его дом теперь не кажется мне приветливым теплым жилищем. Потому что страшно. Потому что желудок до сих пор крутит от болезненных спазмов.
И как только скрипучая дверь за нами захлопывается, мужчина дергает меня на себя, схватив за шиворот, придавливает к стене. Не успеваю даже вскрикнуть от неожиданности, как ко лбу прислоняется холодный металл ствола.
Теперь становится не до криков. За свои восемнадцать я много оружия повидала, и знаю, что в руках криминальных личностей это очень и очень опасная штука. Для большинства из них человеческая жизнь ничего не стоит. Даже для моего отца.
– Почему люди Валиевых ищут тебя здесь? – зло цедит. Наши лица очень близко, и я чувствую на своей коже его тяжелое горячее дыхание.
– Я… Я не знаю… – едва слышно. Громила своей игрушкой мне весь кислород передавил.
– Думай! – рычит. – Что ты забыла в этой глуши, Соловьева?
– Я… – стыдно признаться. Только сейчас понимаю, какой дурой была, и как глупо будет звучать мой ответ. По глазам Цербера вижу, что он начинает терять терпение. – Я к шаманке ехала.
Слезы обиды подбираются к глазам. Нет, это даже не страх. Просто какая-то глупая, нелепая смерть получится.
– К какой нахуй шаманке? – верзила не особо верит моим словам.
– Подруга посоветовала, – всхлипываю. Металлический предмет у черепушки будто раздирает кожу.
– Подруга? – хмыкает. – Кто еще знал, что ты тут? Батя без охраны отпустил? Не поверю, – оскал на лице мужчины пугает. Он стал почти таким же жутким, как у того ублюдка, что искал меня. Я даже замечаю некоторую похожесть в чертах их лиц.
– Нет, никто не знал… Никто… – мой и без того тихий голос превращается в шепот.
– Хорошая подруга у тебя, – цедит.
– Нет. Она не могла… – не так уж уверенно заявляю. Обдумать случившееся мне не дают.
– Ты спрашивала про татухи. Знаешь, кто я?
Молчу. Не выходит выдавить из себя предположение.
– Знаешь? – более грубо. Дуло пистолета сильнее давит мне на лоб. Там теперь точно останется синяк.
– Цербер?! – вздрагиваю, сама пугаясь того, что только что произнесла.
– Угадала…
– Но ведь отец… Он сказал, что тебя убили… усмирили… – не знаю, почему говорю об этом. Наверное, мне нужны его объяснения. Только вот зачем?