Цена счастья - стр. 17
Просыпаюсь от колокольного звона в голове, башка трещит. Телефон орёт, я резко сажусь в кровати, меня начинает сильно мутить, спускаю ноги, в голове целый взрыв от грохота покатившихся бутылок. Мать честная, неужели это всё выпил я? Телефон заходится по второму кругу, нашариваю его рукой на тумбочке и отвечаю с закрытыми глазами, пытаясь усмирить головную боль.
- Мать твою, Михаджан, ты где? - орёт в трубку Мансур, мой начальник.
- Я умер, меня жарят черти в аду, - отвечаю ему, не в силах даже открыть глаза.
- Михаджан, ты что пьян? От кого угодно, но от тебя такого, друг, я не ожидал. Жди, скоро буду, - говорит он и бросает трубку.
Весь следующий час я лежал, пытаясь не шевелиться, потому как каждое движение вызывало дикую боль в голове. Когда раздаётся звонок в дверь, я с трудом поднимаюсь, очень медленно иду к двери. Мансур, войдя в квартиру, присвистнул от открывшейся ему картины:
- Это ты всё сам выпил или тебе помогли? - спрашивает он, глядя на разбросанные по полу бутылки.
- Сам, - буркнул я, не желая вдаваться в подробности.
- И по какому поводу такой шикарный праздник? - продолжает он расспрашивать.
- Без повода, - отвечаю я, понимая, что он не отстанет, пока не выведает из меня всю правду.
- Это ж как так? Шёл себе за хлебом, но вместо хлеба вдруг купил ящик водки и сам выжрал? Так получается? - насмехается он, пытаясь развеселить меня.
- Не знаю, я помню, как покупал только две бутылки, - говорю я, пытаясь вспомнить, что же произошло вчера.
- Ну так, если не помнишь, как покупал остальные, то и не факт, что сам. Хотя, если судить по отсутствию элементарной закуски и пьяных тел в твоей квартире, скорее всего, сам совершил сей подвиг. Решил пойти по стопам отца? - спрашивает он, зная, что это моя больная тема.
- Нет, - отвечаю я, не желая обсуждать своего отца, который частенько прикладывается к бутылке.
- А знаешь, что я думаю? Дело в той красотке, что ты подцепил в клубе, я прав? - говорит он, переходя к сути.
- Мансур, ты всегда прав, - признаюсь я, не способный скрыть свои чувства.
- Тогда слушай меня, водка тебя не спасёт, самое лучшее лекарство от любви – работа. Поэтому сейчас ты пьёшь таблетки, что я купил по дороге, принимаешь холодный душ, приводим в порядок твою квартиру и завтра в семь утра ты как штык на работе, иначе уволю тебя к чёртовой матери с волчьим билетом и ни одно СТО в нашем городе тебя на работу больше не возьмёт. Будешь мужикам в гаражах ремонтировать машины за бутылку водки, пока все мозги не пропьёшь, - говорит он, не оставляя мне выбора.