Цена ошибки. Я тебя верну - стр. 17

— Да, но…

— Никаких «но», Айя. Ты выгребаешь ровно то, что сама и натворила.

— Причем здесь я? Подумай о ребенке, — я резко разворачиваюсь и поднимаю взгляд на Макара.

Он раздражен и злится, но контролирует себя. А вот я… Я на грани, потому что… Потому что мне страшно.

— Думаешь, я способен навредить собственному ребенку? — прищуривается. — Думаешь, я сделаю хуже, чем сделала ты?

Его вопросы сродни пощечинам, которыми он меня хлещет.

— Ты забрала у дочери отца, а у отца — дочь, — не щадит Макар. — Хуже этого может быть разве что… Не знаю. Преждевременная смерть? Я всё сказал, Айя.

Звонок смартфона отнимает у меня возможность что-либо ответить. Макар смотрит на экран. Суровость тут же сползает с его лица. Поднимает трубку. Я слышу на том конце линии женский голос.

Резко отворачиваюсь обратно к цветам и стискиваю руки в кулаки. Выдаю себя. Не хочу слышать этот разговор, потому что уже догадываюсь, к чему он приведет.

— Да. Уже жду тебя. Весь вечер специально освободил.

В голосе Макара не ощущается тот арктический лед, которым он окружил меня. Нет ни строгости. Ни в одном звуке не звенит металл.

Это нормально. У Макара своя жизнь, а у меня — своя. Он волен спать с кем захочет. Волен общаться с кем захочет. И дарить цветы той, кому захочет. Но меня всё равно царапает мягкость его тона. Царапает эта улыбка, которую я ловлю взглядом и которая предназначается не мне.

Раньше всё это было моим. Только моим. А потом Макар подарил себя другой. Я в отместку принесла в жертву нашу семью.

Но в груди всё равно жжет. Неконтролируемо и глупо.

Макар завершает вызов и снова становится суровым. Меняет эмоции на своем лице как маски. И так искусно меняет, что даже в дрожь бросает.

— Сколько с меня? — интересуется так, будто это не он еще пару минут назад распинал меня своими обвинениями и вопросами.

Гордость вспыхивает, играет на моих нервах, но я вовремя включаю голос разума. Не могу позволить себе разбрасываться деньгами. Они — не мои. Они принадлежат моему цветочному бутику. Называю сумму.

Макар кивает, молча уходит и вскоре возвращается с кошельком. Ловко отсчитывает нужную сумму и протягивает мне.

Стараюсь не думать о том, что выгляжу сейчас как какая-то обслуга для своего бывшего мужа. Это деньги. Эта просто работа. Ничего личного, ведь так?

Забираю. Слежу, чтобы наши пальцы не соприкоснулись. Боюсь даже самого легкого касания. Нашего касания. Будто оно всё еще что-то может значить.

— Спасибо за качественный сервис, — сдержанно и подчеркнуто официально благодарит Макар и снова на секунду задерживается на моих губах.