Цена любви - стр. 36
- Фух - гулко выдыхаю, постукивая по рулю указательным пальцем - Спокойнее. Все уже сделано, жалеть не о чем. Точнее поздно. Точнее нельзя. Черт! Что я несу?! Еще и разговариваю сама с собой.
Небольшая дрожь пробирает тело. Вроде настроилась, но все равно не могу.
- Еще поворот. Еще. И... Я дома.
Въезжаю через ворота, почти сразу паркуюсь. Повсюду стоят полицейские машины. Люди в формах. Не могу понять. Не похоже на приезд дяди.
Выхожу, но тут же цепенею.
- Папа - выкрикиваю, подбегая - Что происходит?
- Девушка, отойдите - бездушно отодвигает меня полицейский, который выводит скованного наручниками отца.
- Мира - брат оказывается рядом, предупреждающе мотая головой.
Я сглатываю сухой ком смятения и паники. С Тимуром Адьяловым так нельзя. Игрок высшей лиги. Известный бизнесмен. Мужчина, который меня вырастил никогда бы не позволил так с собой обращаться. У папы все решается по звонку, а тут три дежурных машины с мигалками и куча служителей закона. Кто же так подставил?
Мы втроем наблюдаем за отъезжающими ладами и пазиком. Когда ворота закрываются, решаюсь посмотреть на родных.
- Дома - не успеваю открыть рот, как Артур тут же пресекает дальнейшие расспросы.
Он ведет мать обратно, но она держится так, словно это норма. Будто была готова к подобному. От открывающейся картины, становится еще более не уютно.
- Кто-нибудь расскажет? Что происходит?
- Папу обвиняют в одном темном деле.
- Нужно позвонить адвокату. Дяде. Что это за бред?
- Это не бред - спокойно вмешивается мама - Дело серьезное. Лучше не вмешивайтесь.
- Но... - начинаю и тут же получаю тем самым взглядом, при котором лучше крепко держать рот закрытым.
- Где ты была Мира? - сдержанно продолжает мама.
- На встрече. С другом.
- С каким? - смотрит так, словно читает мысли.
Свернутый в несколько раз снимок УЗИ начинает жечь.
- Помнишь Гришу?
Играть на публику умею, женщина проницательна, но не столько как отец. Ей не нужно этого. Всегда были подругами. Могла делиться обо всем. Сейчас не могу, не могу рассказать о главной тайне. Она смотрит так, словно ждёт признания. От подобного напора капли пота скользят по спине, заставляя футболку липнуть к телу.
- Помню. Ужинать будешь?
Отрицательно качаю головой.
- Тогда расходимся.
- Хочу...
- Нет - жестко отвечает мать - Вы оба не будете вмешиваться в эту историю. Ясно?! Живем так, как жили. Кто-кто, а ваш отец выберется самостоятельно. Этого «дьявола» хорошо знаю.
Хлопаю глазами, впервые вижу в подобном состоянии. Она на грани, но сдерживается. Как может так ловко управлять эмоциями? Владеть собой. Никогда раньше не называла отца «дьяволом».