Цеховик. Книга 11. Чёрное и белое - стр. 37
Картина, прямо скажу, жутковатая. Будто сцена из ужасника, того же, «Сияния», но я не Джек Николсон, я точно знаю. Быстро убираю маленький пистолетик в карман пиджака, а сам не свожу глаз с Натальи.
– Наташ, – мягко говорю я и улыбаюсь. – Ты чего?
Она смотрит на меня и будто не понимает, что происходит.
– Натусь, – делаю я к ней маленький шажок. – Ты испугалась что ли?
Она вздрагивает, будто выходя из сомнамбулического сна.
– Да, – кивает она и действительно пугается, увидев нож в своей руке.
Глаза её расширяются, она разжимает пальцы и нож летит на пол, падая прямо рядом с её босыми ногами. Блин…
– Что случилось? – спрашивает она.
Вот и я хотел бы понять, что случилось.
– Иди ко мне, всё хорошо. Ничего не случилось.
Надеюсь, что ничего не случилось.
– Иди.
Я делаю шаг ей навстречу, а она шагает ко мне.
– Всё хорошо, да? – тихонечко и успокаивающе практически мурлычу я и прижимаю её к себе. – Всё хорошо.
Она утыкается мне в плечо.
– Пойдём, – шепчу я. – Пойдём на кухню. Я тебя чайком напою.
– Я еду приготовила, – тоже шепчет она.
Мы заходим на кухню
– Ф-у-у-у… – выдыхает Наташка. – У меня голова разболелась и я выпила «Цитрамон»… А она всё не проходила и не проходила… Я пошла прилечь и… сколько времени?!! Ого!!!
Она смотрит на часы и глаза буквально на лоб лезут.
– Я что, четыре часа проспала? – она касается ладонью лба. – Кошмар… Мокрая вся… Знаешь, я будто в черноту провалилась, в яму какую-то…
– Ничего не снилось?
– Нет…
– А голова-то прошла?
Она прислушивается к своим ощущениям, встряхивает головой, пуская переливающуюся каштановую волну волос.
– Ага… Прошла вроде.
– А нож зачем?
– Нож? – она хмурится, соображая. – Не знаю… Наверное случайно прихватила с кухни… Я же готовила вроде… Ну да, я достала мясо… Вот я идиотка! Оно у меня четыре часа в раковине пролежало.
Она подбегает к мойке и вытаскивает кусок говядины.
– Не страшно, – успокаиваю её я. – Ничего с ним за четыре часа не сделается.
– Идиотка, точно! Чекане… Представляешь, я же ничего на ужин не приготовила…
Она поворачивается ко мне и чуть не плачет.
– Да ладно, ты чего, мы же сегодня к Гале с Юрием Михайловичем идём. Ты забыла?
– Забыла, – кивает она и задумывается, а потом садится на табурет. – Ерунда какая-то. А когда идём?
– Да вот, через полчасика надо бы уже выдвигаться… Мы вчера это обсуждали.
– Ладно, я тогда в душ заскочу, голову мыть не буду, не успею уже. Хорошо? Убери в холодильник мясо, пожалуйста.
Действительно, ерунда какая-то. Она выскакивает из кухни, но тут же возвращается обратно.
– Стоп! А что там с отцом? У тебя есть новости?