.c точки - стр. 6

веслами, сваями, бриколами, клювами габбьяно,

вилками, штопорами, взглядами, кредитными

картами, для селфи палками,

истекает,

я вместе.

Отрывок стиха цвета листа фиги,

бутерброд с красотой цвета книги,

одежды цвета воды,

надежду на рифму цвета песка,

цвета ристретто глаза, реже – лунго,

обрывок крыла без цвета,

без светофоров неделю до боли тесную

на небесно-синюю линию

Дзаттере – Марко-Поло53 – Московская – замечтался – Парнас54,

отпускаю,

если.

Продираясь с багетом сквозь стайки зевак,

я бегу в свой пустой cul-de-sac55.

Я спешу посмотреть, что под пробкой вина

(а там ведь всегда – лотерея).

В пакете томаты (кидаться, не есть),

глютэн-фри бакалея.

Великаны плюются на мой parapluie56,

мокнет все, но особо глаза.

Мне сегодня прокладывать

путь до mon cœur57 самому,

не впервой, проложу,

но дорогу назад…

О, муза Горгона, явись,

призываю!

Своим серпантином58 распутным завесь

изнуренную явь.

Сразимся.

Затем,

обрати меня в памятник-камень, в омфал59, в безмятежность.

Продай

инертность мою

по цене благородства.

С аргоном60 уместно сравни:

проникнуть в пределы, но, никому не мешая, стать примесью к помыслам полиса, парка, дождя,

созерцающей статикой,

концептом бездвижным,

возможно, подсказкой пути,

готов.

Колдуй меня взглядом, —

Хроноса61 зли неизменным.

Задержаны я и рейс,

в штанине якорем

нагулявшийся bloody62 ID.

Ожидание – времени дистиллят,

в голове

bulle63 bulle жидкостные часы mit Kater64 —

поцелуй пары неполных колб,

уложу на бок – теперь – бесконечность65, или,

ее заплаканные глаза,

би-цикл магии, я пытался

покинуть Венецию, зачем-то

хотел в Итаку66, уподобился Веничке,

– ты все устарел, самолёт, не дотянем, летим клевать Сан Микеле67, запивать морем. Самое ж время, – пока полны баки!

Нельзя оставить утопию.

Цианобактерии некогда,

отфильтранты в очках Фараманта68,

который

приставлен к изумрудным ставням на Чулиа стрит, в Магшот, ставням, в подобных

которым

наш отчим (в определенном смысле) видел крылья ангелов-вуаеристов69, ангелов,

которые

на тоскливый вопрос Улисса стонут

«нет, но скоро»70, вопрос,

который

полынным туманом висит над граалем à bulle, Pernod71,

который

в декадента превратит любого, либо, как ожидается от всего зеленого,

родит оранжевое.

Общее море

Духом втекает.

В канфары.

В губки.

В коралл.

В эмбрион.

Но не в труп.

Не в кремень.

Не под пробку.

Общего моря

общие волны —

общие мысли

целуют простые числа

Простые не делятся,

в них нет рефрена.

Напротив, гребни цикличны,

волны голодны

до резонанса.

Имеющий разум, сочти

Тейлора ряд синуса