Бывшие. Вернуться в завтра - стр. 43
– Стучит в сердце.
Я чувствую, как она напряжена и вряд ли станет выслушивать весь тот бред, что творится в моей душе. Отодвигаю эмоции, не давая им выплеснуться наружу. Хватит. Один раз уже выплеснул.
– Я что не могу поговорить с бывшей женой? – не даю разорвать зрительный контакт.
– Нам не о чем разговаривать, – запирается в свою раковину. – Мы разведены, и я… я выхожу замуж, – произносит с запинкой, наивно надеясь, что это меня испугает.
Немногим раньше от таких слов меня бы нехило так тряхануло, а сейчас они рикошетом разлетаются в разные стороны от застывшего в каменном панцире сердца.
– Да, я слышал что-то такое, – морщусь, чувствуя во рту раздражающий горький привкус.
И видел… Мелькает в сознании, но я отшвыриваю непрошенную мысль.
– Тогда какие ещё могут быть разговоры?
И она ещё спрашивает какие?! У меня куча вопросов, на которые я хочу получить ответы, но сейчас меня волнует только один.
– Ты его любишь? – приходится приложить усилие, чтобы произнести его вслух. Но ещё больше я боюсь услышать ответ. Не мигая смотрю в любимые глаза.
– Тебе какая разница? – нервно дёргает свою руку.
Если бы любила, то ответила сразу. По твёрдому камню, заточившему моё сердце, расползается трещина, которая с каждой секундой становится всё шире.
– Если я спрашиваю, значит, разница есть. – Не отпускаю.
– Мне плевать. Отпусти меня. – Моя грозная жёнушка пытается вырваться, но я лишь сильнее сжимаю пальцы и тяну её на себя.
Своей холодностью Ира пытается воздвигнуть между нами преграду, которую я переступаю без труда.
Вглядываюсь в её глаза. Зрачки расширены, и взгляд немного расфокусирован. Алкоголь? Но Ирина не выглядит пьяной.
– Отпущу, как только ответишь на мой вопрос, – произношу, пожирая взглядом её лицо. Глаза, румянец на щеках, губы. Губы… Зависаю на них как последний придурок. Мягкие, тёплые, податливые… Я помню их вкус, и меня ведёт как ненормального.
– Тебя это не касается, – цедит сквозь зубы, но её резкость не отрезвляет.
Она слишком близко. Опасно близко. Я слышу, как бьётся её сердце, стучит об мою грудь азбукой Морзе: спаси-спаси-спаси. Как зверь вдыхаю такой родной и до одури любимый запах. Моё движение не остаётся незамеченными, и её дыхание сбивается. Ира дёргается, но тут же затихает, понимая, что это бесполезно.
– Просто ответь. Ты. Его. Любишь?! – прижимаю к стене любимую женщину. Я хочу услышать ответ от неё.
Все мысли, что она уже не моя, и, возможно, уже принадлежит другому, испаряются в один миг, остаются за пределами момента, в котором есть только мы.
Ирина не пытается вырваться, почти не дышит.