Бывшие. Вернуться в завтра - стр. 2
– Ну так в чём проблема? Давай поднимем! Где оно?! – заглядывает под диван, на котором сидит. Типа что-то ищет. Клоун недоделанный.
Обвожу взглядом зал. Ну? И где её черти носят?! Подкрадывается мысль, что не придёт. Я и сам не хотел идти на эту долбанную встречу. Но традиция, мать вашу. Да и Любку с Арсом обижать не хотелось.
Это уже третий раз, когда мы собираемся в этом кафе. Я думал, что с каждым годом ряды будут редеть. Но ни хрена подобного. Приходят почти все. Вон, даже Стас из своего Кёльна прилетел. Нажирается от души. Видимо, так скучал по родине.
Звонкий смех привлекает внимание, и я поворачиваюсь в ту сторону. Наташка Галкина, наша староста. А может и не Галкина уже, но мне параллельно. И как только она такой живот носит? И ведь не боится, что родит прямо здесь.
– Ребят, а вы чего такие хмурые сидите? – Николь стреляет глазками в Роста. Знает, что стрелять в мою сторону бесполезно.
– Да вот… Видишь, Ник, – жалуется Назаров, кивая в мою сторону. – Не брошу же я его.
– Ром, а Иришка придёт? – задаёт вопрос, ответ на который я и сам хочу знать. – Ой! Прости. Забыла совсем, – кается Киселёва и закрывает рот обеими руками.
Ни хрена она не забыла. Просто как был кисель вместо мозгов, так и остался.
– Да, придёт ваша ик… Иришка. Никуда не денется, – подваливает, еле держась на ногах, Стас. – Ника, детка, ты просто конфетка! – припечатывает Киселёвой по заднице.
– Стасик, лапу убери, – возмущается Николь, но при этом позволяет ему держать пятерню на своей пятой точке.
– Ваша попа, как орех, – пьяно мурлычет Стас, – так и пр-р-росится на грех, – рычит и щиплет Николь за то самое место, которое только что рифмовал.
– Дурак ты! – Киселёва додумывается свалить, и Назаров спешит утешить обиженную и оскорблённую.
– Я вернусь, детка! – Стас посылает Николь в спину воздушный поцелуй и пытается сфокусировать взгляд на мне. – Маркович… – Эта пьянь грузно падает на кожаный диван, усаживаясь рядом со мной, и укладывает свою клешню на моё плечо.
– Все бабы *ляди! – выдаёт народную мудрость этот пьяный гений. – Это ис-ти… ик… ис-ти-на. Вот! Забудь ты свою Ирку, – даёт совет. – Тебе баб мало что ли? Ты погляди, – обводит рукой, показывая на зал. – Хочешь? Любую? – таращится осоловелым взглядом. – Ты ж только им мигни, все твои будут. Любая даст. А ты по своей Ирке убиваешься. Не бывает незаменимых баб. Понимаешь? Не бы-ва-ет! Вот по-любому Ирка твоя уже хахаля себе нашла, который и жарит её по тихой грусти.
Скидываю лапищу Стаса и встаю.
– Обиделся что ли? А что я такого сказал? – бубнит заплетающимся языком. Но тут же откидывается на спинку дивана и вырубается.