Бывшие. Вернуть за семь дней - стр. 9
***
– Что, привыкла к изысканной кухне?
Матвей намекает на надкусанный кусок пеперони в моей руке. Мы сидим в пиццерии, где любим, бывать в конце тяжелого дня, но я никак не могу впихнуть в себя еду.
– Ты же знаешь, что я люблю пиццу.
– Тогда ешь, не порть вечер.
Я вздыхаю, кусаю тесто и показушно жую его, вместе со слоем из сыра и помидор, глядя в глаза другу.
– Молодец.
– Что нового?
– Надеешься услышать историю про чокнутую бабу, которая не может найти подход к мужу, потому что всё ее свободное время занимает цветоводство?
– Что, на самом деле с такой работаешь?
– Нет, но ты бы с радостью послушала. Я прав?
– Моть, ты такой дурак!
– И тебе нравится. Помнишь, как я забрался на твой балкон посреди ночи и оставил огромного медведя у кровати?
– Никогда не забуду. Самый запоминающийся день рождения в моей жизни. И он запомнился бы еще больше, если бы ты сорвался и умер.
Мотька отбирает мою пиццу и в два счета запихивает ее себе в рот.
– Эй! Она моя!
– Клювом не щелкай! – с трудом ворочает языком.
Я хочу взять другой кусочек, но Мотька отодвигает большую тарелку, препятствует моим попыткам и в итоге, брызгает на меня кетчупом из бутылочки, что составляет компанию горчице в деревянной ёмкости. С моего носа и подбородка капает томатная смесь, и я готова расплакаться, ведь сегодня крайне нестабильно себя чувствую из–за встречи с Марком.
– Идиот…
Матвей замечает, что я одной ногой в слезливом царстве, встает, делает шаг, наклоняется и слизывает весь кетчуп с моего лица. Как собака. Как очень крупная собака.
– Прости. Не сработало.
Он очень близко ко мне и то и дело задевает кончиком языка мои щеки и уголки губ.
– Что не сработало? – гляжу на него, когда он перестает доставать меня своими лизаниями, садится рядом, силой выбив себе местечко.
– Шок–эффект.
– Шока мне на сегодня уже достаточно…
ГЛАВА 3.
День второй…
Ни делай зла, и оно никогда к тебе не вернется. Мудрое выражение, но в последнее время я словно одурманена и ослеплена жаждой мести и вопреки здравому смыслу лечу на открытое пламя.
– Ты один меня согрел, лучик мой любимый ЛМЛ…– поет девушка за рулем «Тойоты», а я сижу в такси и уже в сотый раз набираю сообщение Матвею. Он мне нужен, как никогда. Но мерзавец недоступен. Наверное, у него пациентка и прямо сейчас, он старается привнести ясность в ее запутанные мысли. Мне бы тоже не помешало.
– Салон «Айвори» говорите? – уточняет водитель, и я согласно киваю. – Тогда приехали.
Я расплачиваюсь, выхожу из машины и секунд пять стою перед свадебным салоном, взирая на вывеску, которая словно полыхает в огне в моем воображении.