Бывшие. (не) Верный выбор - стр. 6
И это вызывает усмешку.
— Как минимум, он не мой любовник, как максимум, ты слышал своего партнера. — наконец, одергиваю руку, потирая пальцы.
Объясняю Прохорову, что он слишком забылся.
Он увидел перед собой не того парня, у которого только мотоцикл за спиной. Теперь, Демьян наравне.
И вероятно, именно это не дает усмирить мне тревогу в душе. Ему есть за что спросить, а мне есть за что ответить, так же как и Марку.
— Ева…— предостерегающе звучит собственное имя.
— Что? — не выдерживаю и устало смотрю на мужа: — Что, Ева?!
Прикрываю глаза, ощущая, что держаться все сложнее и сложнее.
Плюю на все, и разворачиваюсь к выходу из зала.
Сейчас вообще все равно, что он будет делать, что говорить. Устроит ли скандал из-за того, что я не была покорной женой на таком важном вечере.
Это ведь вопрос репутации...
Слова, от которых тошнит. Сначала я с ними росла, а затем меня швырнули туда, где это больше, чем постулат.
Но сейчас плевать.
Двигаюсь в сторону уборных через зал. А в фойе осматриваюсь в поисках нужных указателей. Окрываю дверь в небольшое помещение, которая как раз соединяет мужское и женское.
Однако, когда я готова облокотиться на столешницу у зеркал, а вздох облегчения готов сорваться с моих губ, я застываю.
В отражение смотрю на то, как Демьян стоит, прислонившись к стене.
Дверь сама захлопывается сзади и это заставляет тело отмереть.
Не знаю, как себя вести, начать ли разговор или уйти молча.
Пульс зашкаливает и, кажется, бьется в висках.
— Пожелание не шибко исполнилось, верно? — вдруг хрипло звучит мне в спину.
В зеркале прищуренный взгляд темных глаз застывает на мне.
— Какое? — не хмурюсь, а скорее готовлюсь к этой схватке.
— Забыла?
— Демьян, о чем ты? — начинаю раздражаться, но только потому что не могу показать ему то, что наяву все иначе.
Что бережно храню внутри свою любовь, приправленную чувством вины, страданиями и мукой.
Сейчас ведь нет смысла ворошить прошлое…он не готов это услышать, вижу. Осознаю, что наверное стоило это сделать раньше…но моя слабость была сильнее.
К тому же, я не знала, и до сих пор не знаю, замешан ли в этом сам Марк, и что конкретно они могли бы сделать Демьяну.
Мужчина отталкивается от стены, двигаясь ближе, а моя грудная клетка застывает во вдохе. Аромат, который чувствовала в носу, даже когда его не было рядом, молниеносно переносит в то время.
Табак, виски и дерево.
Глаза невольно прикрываются, а рука касается шеи, потирая кожу до красных пятен.
— Счастлива со своим Буратино? — улыбается.
Но в этой улыбке ничего хорошего нет.