Бывшие. (не) Верный выбор - стр. 29

— Ты, по-моему, ни хрена не поняла, дорогая Ева! — тут же голос мужчины набирает обороты.

Прохоров со злостью сдергивает бабочку, и расслабляет рубашку, пуговицы которой звонко отскакивают от пола.

— Я уже ответила, Марк. — настаиваю на своем.

И буду лгать до последнего. Даже если маловероятно, что на Демьяне может отразиться его злость.

Однажды, я не стала этого делать, и чем все закончилось…

—Считаешь, что я идиот?! — подходит ближе, а я ощущаю насколько от него исходит запах выпитого виски и гнев.
— Нет. — устало отвечаю, надеясь скрыться в своей спальне.
— Мы не договорили! — останавливает движение, сжимая плечо.
— Мне больно. — смотрю, пытаясь найти отголоски его разума.

Но, очевидно, сегодня он его потерял. И наверное, я бы, не имея прошлого, могла понять.

Но нет.

— Отпусти, Марк. — прошу, пытаясь расслабить его хватку.
— Ты очень…очень плохо знаешь меня, женушка! — цедит, прислоняясь лбом к моему: — Ты моя жена! Слышишь, блядь?! Моя! — орет в лицо, а я не выдерживаю.
— Нет! Я никогда ею не была! Ты видимо тоже плохо понял это! — вырываю руку, и стремительно двигаюсь в комнату.
— Сука неблагодарная!

Марк нагоняет, разворачивая лицом к себе, и в течении одной секунды оставляет звонкий след на моей щеке. Вскрикиваю, хватаясь за щеку, и в шоке смотрю на него. Он на один миг словно теряется, но потом вновь шипит с ощутимой яростью.

— Я был очень терпеливым, Ева! И теперь терпения не осталось! — задевая плечо, двигается дальше через гостиную.

А я, сама не заметив, как текут слезы, оседаю на пол.

Слезы не от физической боли.

Слезы бессилия и беспомощности.

Безнадежности, которая породнилась со мной.

Твоя месть, Демьян, идеальна, чтобы убить нас всех одним махом. Даже если ты сам этого не осознаешь.

Понимая, что накатывает истерика, вновь сопряженная с паникой, я поднимаюсь с пола и бреду в комнату.

Порой, антидепрессанты выручают меня. Может быть на парочку больше и все прекратится?

Достаю из комода тюбик, желая только одного.

Исчезнуть.

Забыться где-то, где не будет столько мучений и боли. Где я буду кем-то другим. Где не стану причиной сломленных жизней.

Отдаленно слышу рявканье Марка в соседней комнате, и в испуге подлетаю к своей двери, чтобы закрыть замок.

Однако, когда оказываюсь у нее, слышу обрывки фраз.

— Убери его, мать твою!… Мне плевать, слышишь! Швец! Чтобы я и не слышал о нем! По оплате знаешь…

В ужасе застываю, пытаясь переварить. А потом судорожно ищу телефон.

Боже! Разве…

Не попадая по сенсорным клавишам ищу тот самый контакт. Глупо надеяться, но других вариантов у меня нет.